Table of Contents

Cover

Band 1 – Der irdische Tag

Titel

Titel

Der Morgen

Das rote Dach

Im Wind

Hinterm Zaun

Verschneiter Frühling

Vorfrühling

März

Unruhiger Tag

Frühlingslandschaft

Gläserner März

Neue Lust

Dicke, braune Tiere summen

Von einem Hügel aus

Schlüsselblumenland

Marsch der österlichen Wälder

Kleine Stadt

Wiese vorm Dorf

Im Park

Die alten Buchen

Überraschender Sommer

Gras

Neben einer Weide liegend

Der Wald

Süddeutsche Nacht

Tauben überm Ecknachtal

Leeres Bachbett

Aufgehellter Himmel

Da hat der Wind die Bäume an den Haaren

Die Stadt in allen Winden

Im Gebirge

Vorm Wald

Tirol

Mittag

In der Gärtnerei

Abgemähte Wiesen

Raubritter

Nach langem Regen

Urgraue Verwandlung

Schwarzer Regengesang

Das Blattgesicht

Die Regenmuhme

Krötenlust

Fröhlicher Regen

Landregen

Die Sonnenblume

Weißer Morgen

Insert Titel

Die Wolke

Am offenen Fenster bei Hagelwetter

Waldweiher

Sommer

Die Stallmagd

Bayerischer Sonntag

Bauerngarten

Bayerisches Alpenvorland

Die Kapelle

Die Ehebrecherin

Die kleine Welt in Bayern

Der Strom

Grüne Donauebene

Aufgehender Mond

Donaunachmittag

Früh am Fluß

Abend an der Donau

Geistliche Stadt

An der Donau

Herbst an der Donau

Sehr heißer Tag

Am Steg

Garten am See

Im Tiroler Wirtshaus

Einem Wirtshausgarten gegenüber

Federn

Ziegelfuhren

Der Ziegelstein

Im Lechtal

Der Minnesänger

Der Kamin

Flußfahrt

Rabenschrei verhallt

Drachen

Im goldenen Blättersturm

Oktoberlich bei Solln

Abend

Der Talgrund glänzt

Das unzufriedene Herz

Erste Italienfahrt

Die Galeere

Salome

Der Bethlehemitische Kindermord

Laubfall

Der verlorene Sohn

Chinesische Generäle

Drei am Kreuz

Unterwegs

Könige und Hirten

Die heiligen drei Könige

Will der Winter kommen

Lob der Kälte

Mitten im Föhrenwald

Zwei Krähen vorm roten Himmel

Rumpelstilzchen

Insert Titel

Der Hase

Wintermorgen im Gebirge

Insert Titel

Krähentanz

Winterliches Landhaus

Schneefall

Editionsnotiz

Titel

Impressum

Georg Britting

Sämtliche Werke

Herausgegeben von Ingeborg Schuldt-Britting

Band 1

Georg-Britting-Stiftung

Georg Britting

Der irdische Tag

Gedichte

Herausgegeben von Ingeborg Schuldt-Britting

Georg-Britting-Stiftung

Wessen der andre auch ist,

der ewige,

göttlich und engelumflügelt,

droben, der glänzende,

den das Herz nur zu ahnen vermag –

abgespiegelt hier unten auch glänzt er, der unsre,

mit Bäumen und Wind und dem lärmenden Schlag

des unbehausten , flüchtigen Kuckucks,

der untre,

der irdische Tag.

Der Morgen

Der Morgen graut über die Dächer

Stumm herauf.

Er reißt den silbernen Fächer

Des Himmels auf.

Kühl durch die Windgemächer

Rinnt grün das junge Licht

In den Tag, der mit Schlag und Gelächter

Anbricht.

Das rote Dach

Das Dach glänzt brandrot aus den schwarzen Ästen,

Die es, wie Stricke einen Fuchs, fest binden,

Und wie mit Stricken, zähen, dicken, festen,

Muß es gebunden sein, sonst flög es mit den Winden

Auf und davon, ein Frühlingstier, zu räuberischen

Fahrten.

Zum Steuer nähme es die rote Dachrinnrute –

Und ich, sein Herr, ich stünd im kahlen Garten,

Fluchend, voll Zorn, und gelben Neid im Blute.

Im Wind

Die Winde kommen alle von grünen, klaren Flüssen her

Und klatschen über die Dächer wie Schiffstaue schwer.

Vor ihrem nassen und fröstelnden Geruch

Wickeln sich die Frauen fester in ihr Schultertuch.

Die Sonne spritzt in die Gassen

Mageres Licht. Und wenn die kurzen Nachmittage

verblassen,

Rollt der Mond über den Himmel wie ein grüner,

unreifer Apfel und

Hinter jedem Lattenzaun bellt ein verliebter

Frühlingshund.

Hinterm Zaun

Die mageren Frühlingsbäume

Schütteln sich schnaubend im Wind,

Wie Esel ohne Zügel und Zäume,

Die kaum mehr zu halten sind.

Der Schnee beflaumt ihre Äste

Mit dünnem, krausen Haar,

So trappelt die benäßte,

Aufgeregte Eselschar.

Der Wind bewirft sie mit Körnern,

Wirft Hände voll Hagel auf sie.

Ihre Rinde, rauh und hörnern,

Knackt brechend um Fessel und Knie.

Die weißlichen Nüstern erhoben

Und die schlagenden Hufe pechbraun

Sie wären davongestoben,

Wär nicht der Gartenzaun.

Verschneiter Frühling

Man sagts, ich sah es selber oft,

Der Wald im März sei grün, grün jeder Baum!

Da steh ich nun, betäubt und unverhofft,

Vorm weißen Wald am weißen Ackersaum.

Und nichts ist grün! Der krumme Vogel dort

Am schiefgesunknen, überschneiten Zaun

Ist schwarz, nicht grün, und krächzt, und fliegt dann fort –

Und nun ist nur ein großes Weißes mehr zu schaun.

Der Himmel zwar will farbig sein. Sein Blau

Wird aufgeschluckt vom ungeheuren Weiß.

Drum flog der Vogel fort, so schwarz wie schlau,

Der vielerfahrne, flügelschnelle Greis,

Drum flog er weg, ins Dorf, zu Tor und Mauern,

Wo Bauern schaun auf die verschneiten Wiesen:

Sein Rabenfederschwarz, es könnte dort nicht dauern,

Wo Himmel, Wald und Feld in eins, in Weiß, verfließen.

Er müßte, weiß vor Scham, in den gefrornen Furchen

kauern,

Und dem verlornen Schwarz, ein weißes wunderliches

Wintervieh, nachtrauern.

Vorfrühling

In das große, graue Himmelstuch

Ist ein blauer Streif gerissen.

Aufgeschlagen wie ein Buch

Liegt der Acker. Die zu lesen wissen

Lesen: Frühling! in der groben Schollenschrift.

Ackerfurchen sind wie krumme Zeilen,

Pappeln Ausrufzeichen, und zuweilen

Setzen Tümpel, die ein Lichtstrahl trifft

Hinter einen Satz den Punkt.

Die Scheune mit dem grünen Dach,

Auf Bretterfüßen, morsch und schwach,

Ist von einem Lichterkranz umprunkt.

Drei Krähen, schwarz und in Talaren,

Hocken auf dem Heckenband.

Schlag in die Hand! In Federwindfanfaren

Schaukeln sie zum nächsten Ackerrand.

Ihre schwarzen Schatten schwanken

Spukhaft überm Wasserloch,

Wo sie krächzend niedersanken,

Sich schnell die Maus in ihren Höhlengang

verkroch.

März

Über der Isar fliegen

Die Möwen im knatternden Wind.

Die Enten schnattern und liegen

Am Ufer dann still. Es sind

Die Wolken nie höher gestiegen

Als diese Stunde im März.

Die Möwen schreien und fliegen

Der taumelnden Sonne ans Herz.

Unruhiger Tag

Da: ein kalter Atemstoß

Wind fährt in die lauen Räume,

Durch die Bäume knospenlos.

Und die grünen Wiesensäume,

Schmale Bänder, Wald zu Wald,

Grün, das in der Sonne raucht,

Plötzlich eisig überhaucht

Frösteln kalt.

Wie gekommen, so verschwunden!

Wärme wallt zum Himmel auf.

Gierig stehn der Bäume Schrunden

So wie durstige Mäuler auf.

Frühlingslandschaft

Fußweg. Saatgrün wogt im Wind.

Pappeln, schwarz und steil gestellt,

Sind Zaunpfähle vor der Welt,

Die dahinter goldblau erst beginnt.

Krähe dort, mit Flügelschlagen,

Schwingt sich übers Feld,

Darf sich in das Goldne wagen,

So ein Vieh, das Flügel tragen –

Uns sperrt immer von der Welt

Schwarzer Zaun und Graben.

Gläserner März

Das ist ein anderes Licht als gestern noch,

Das ist als gestern noch ein anderes Blau!

Neben dem gelbverschlammten Wasserloch

Wackelt auf einmal eine Blume, schau!

Wackelt im Winde eine Blume, sieh!

Über den gelben Wasserspiegel läuft

Mit raschen Beinen, daß es nicht ersäuft,

Läuft da ein lederiges Spinnenvieh!

Rennt da ein warzenbraunes Tausendfüßlertier,

Das eilig flitzt

Und in den Spiegel blanke Linien ritzt

Wie ein Glasermeister schier.

Wohl auch ein Glasermeister hat

Den blauen Himmel blitzend aufgebaut –

Die Sonne auch, die durch die nackten Zweige schaut,

Ist wie aus Glitzerglas ein Rad.

Neue Lust

Die Häuser rücken die Dächer schief

Wie verliebte Schuljungen.

Der Brunnen, der den Winter verschlief,

Ist wieder silbern entsprungen.

Fensterblumen im leichten Wind

Zischeln mit grünen Zungen,

Wie Mädchen, die süß hinschwankend sind,

Zu Ranken und Ketten verschlungen,

Geschaukelt von Frühling und Wind.

Dicke, braune Tiere summen

Dicke, braune Tiere summen

Auf und ab, um jeden Baum,

Flügellos, glanzheiß, und brummen

Wie aus einem Käfertraum.

Biene? Hummel? Fühlertier,

Panzerhart behaust?

Brauner Knospen Frühlingsgier

Tiergleich um die Stämme braust.

Von einem Hügel aus

Frühlingshimmel

Spannt sich bläulich grün.

Nackte Pappeläste schlagen

Windgezaust die rosigen Schimmel,

Die den Wolkenwagen ziehn.

Viele solche, viele heiße

Pferde stürmen sausend hin!

Unten blitzt der Fluß, der weiße.

Schräg am Talhang, gelb besonnt,

Die jungen Wiesen, zittern sie nicht leis?

Wie betrunken schwankt der frühe Mond.

Am Gebirge, goldgerändert,

Purpurstreifig, lichtbebändert,

Glüht das Eis.

Schlüsselblumenland

Ach, die Wiesen! Seht die Wiesen!

Seht, die Wiesen werden wieder grün

Und die gelben Schlüsselblumen blühn!

Der Teich glänzt schwarz und unbewegt und klar.

Die Weide steht im Flatterhaar.

Am Himmel segelt, selig leise,

Schnelle Reise,

Eine weiße Wolkenschar.

Zwischen Knospen, in den Zweigen

Des Hollunders singt die Meise.

Wandelnd auf den feuchten Steigen

Junge Männer, mit dem Hute in der Hand,

Und durch Mädchenzöpfe flicht sich manch ein rot

und blaues Band.

Wolken gehen, und die Mädchenkleider wehen

Schattenwerfend übers Schlüsselblumenland.

Marsch der österlichen Wälder

In vielen Kolonnen, die grünen Wipfel wie Fahnen

Stürmisch geschwenkt, begannen

Die Wälder den Marsch.

Langsam und schwer, finster, mit dunkelm Tritt

Kamen die schwarzen Tannen und die bläulichen Fichten.

Heller gefleckt und rascher die Buchen in dichten

Reihen. Es glitt

Ein Fähnlein Jungholz singend vom Hügelkamm.

Von allen Höhen stiegen sie wiegend

Und rauschend. Die schmalen Stämme sich biegend,

Die festen ernsthaft und stramm.

Sie wanderten schattig und schoben sich, schwarze

Vierecke,

Über die Ebene weit und tief in den Himmel hinein.

Wie Hunde umsprangen sie Sträucher und Büsche.

Die Hecke

Mit raschelndem Schwanz hinterdrein.

Die Ebene schwankte. Es liefen

Die Wolken, und Schwärme von Bienen rauschten

Im taumelnden Flug.

Im Winde bauschten sie sich, und aus den Tiefen

Der Wälder erhob sich ein singender Vogelzug.

Kleine Stadt

Von den grünen Fensterläden

In dem gelbgestrichnen Haus

Schaukelten die Schlingpflanzfäden

Lustig in die Luft hinaus.

Und sie zitterten, als spähten,

Schwank die Schwänze, Ratt und Maus:

Auf dem heißen Pflasterplatze

Ziegelgrell die rote Katze

Schnurrte vor dem Frühlingshaus.

Wiese vorm Dorf

Das Gras

Hält mit fetten Fingern die Blumen am Stengel,

Kleine, pausbäckige Rosaengel.

Sie würden ins Blaue sonst steigen,

Auf die Zäune sich setzen an allen Wegen,

Hinter die Ohren der Mägde sich legen,

Auf die braunen Hälse sich neigen,

Sonntäglich verwegen –

Aber das Gras

Hält sie am Strick wie die Luftballons der speckige

Bauernbengel.

Im Park

Leichtfüßig traben die Pferde,

Der grüne Wipfel schwirrt.

Eine Butterblumenherde

Rennt über die Wiese verwirrt.

Zwei Kinder stehn vor dem Gitter,

Das den Weg ins Grüne verwehrt,

Behorchen das Bienengewitter,

Das sausend über das Gras hinfährt.

Die alten Buchen

Die alten Buchen tragen,

Wie alte Frauen kühn,

Auf ihren mausgrauen Haaren

Den Sommerhut, das Grün.

Wie können sie es wagen?

Und wie sie sich bemühn

Zu tun, als seis Behagen,

In ihren Jahren noch einmal zu blühn!

Sie sehen auf die Jungen,

Die in der gelben Sonne glühn

Und sagen: es sind die selben

Blätter und das selbe Grün.

Überraschender Sommer

Der Kuckuck schreit schon wie verrückt,

Ists schon soweit im Jahr?

Die Wiesen, löwenzahngeschmückt,

Schütteln im Wind das Haar.

Den Frühling hab ich kaum geschmeckt.

Des Winters Bitternis

Spür ich im Herzen noch. Erschreckt

Mich drum der Wirbel, heiß und süß?

Die Sonne brennt. Der Kuckuck schreit,

Das dumme, sommertrunkne Tier.

Ich schmecke noch die Bitterkeit

Des Winters, und der ist nicht weit –

Jauchzt auch das Tier wie irr –

Ist vor und hinter mir!

Gras

Fettes Gras. Der Panzerkäfer klettert

Schillernd halmempor.

Beuge dich! Ganz tief das Ohr!

Hörst du, wie es klirrt und schmettert?

Wie sich die Eisenringe wetzen!

Gelbes Gold das Schuppenhemd.

Die gestielten Augen widersetzen

Sich den Menschenaugen fremd.

Blau der Stahlhelm. Und die Fühler

Tasten jeder Rispe Rand.

Weht ein Wind her. Kühler

Trifft er deine griffbereite Hand.

Flügel schwirrn. Er fliegt davon.

Fernhin in sein gräsern Käferland.

Neben einer Weide liegend

Es flimmert die silberne Weide,

Darunter der Raubhecht steht.

Von seinem Schuppenkleide

Glanz durch die Wellen weht.

Umstachelt von starren Stahlfäden

Des Blumentellers Brokat

Wiegt den Käfer mit krüpplig verdrehten

Füßen aus Golddraht.

Eine Goldmünze, glänzig, betäubend,

Die Sonne auf blauem Tuch,

Und aus den Wäldern, stäubend,

Beerengeruch.

Der Wald

Die Tannen, Ast in Ast gedrängt,

bbq Werfen die Zapfen in das Moos,

Das lüstern wie ein Weiberschoß

Die prallen unhörbar empfängt.

Im Steinbruch kollert Sand und Kies.

Die Beere nickt im grünen Halmverlies

Und blickt durch Gras und Kraut dich an.

Ist lange her, daß hier ein Waldhorn blies.

Es schärft der Fuchs den Räuberzahn

Am Draht, zerbeißt die Schlinge nicht,

Die ihm den Fuß hellblutig sticht.

Der Marder schleicht, die Schnecke kriecht,

Das rote Licht

Vom Fliegenpilz schwelt giftig durch den Tann.

Süddeutsche Nacht

Das Schilf brummt einen tiefen Ton,

Berauscht vom Mond. Traumtrunken schwankt

der Weg davon.

Zierüberglänzte Schnur, der Strom,

Verrinnt ins Schwarz. Der Dom

Dreht hoch, in steilem Fechteradel,

Wie einen Degen seines Turmes Nadel

Ins Sterngeklirr. Wie Feuer fällt,

Grell abgesprengt, ein Stern in diese Welt.

Tauben überm Ecknachtal

Wie die Wipfel sich im Winde wiegen –

Tälerwind, Wälderwind, kühl und stark!

Wie die Vögel unterm Himmel fliegen,

Taubenpaare prächtig, Rabenpaare karg!

Wie die Hügel auseinandgefaltet liegen –

Grüne Hügel, gelbe Hügel, sanft und kühn!

Wie die Kirchentürme, bauerndorfentstiegen,

An den Himmel anzustoßen fromm sich mühn!

Wie die Äcker in der Sonne rauchen –

Und die Büsche stehn an ihrem Rand in Brand,

Flammenfingrig! Und vom Talgrund hauchen

Kühle Dünste ins erwärmte Land.

Wie die Wege durcheinander schießen –

Weiße Straßen, krumme Pfade, Wiesenwege schmal!

Taubenschwärme, wie von einem Riesen

Von dem Vogelbaum gezupft, flattern, eine Handvoll

Blätter, weit geworfen übers Ecknachtal.

Leeres Bachbett

Nur Geröll und grün bemooste

Steine zeigt das leere Bett,

Und ein Nagel, rot vom Roste,

Klüftet das zermorschte Brett.

Eine gelbe Butterblume

Hats gewagt

In der schwärzlichgrauen Krume

Einzuwurzeln. Und im Takt

Wiegt sie den runden

Kugelkopf im Abendwind.

Das Brett beginnt

Zu dunsten aus den Schrunden.

Aufgehellter Himmel

Das Pflaster glänzt: gesalbt, geölt, geteert.

Eine blaue Hand hat dem Regen gewehrt.

Nun läuft ein Wind, glashell, glasklar,

Und trocknet den Bäumen das nasse Haar.

Die Stadt ist aus Glas geschnitten.

Aus dem Himmel niederfährt

Silbern ein Blitz am Turm der Karmeliten.

Da hat der Wind die Bäume an den Haaren

Das ist die Zeit,

Da die Vögel aus den Nestern fallen.

Juli ist nicht weit.

Da findet man die federlosen Bälge im Gras

Unter den Bäumen: ein Kinderspiel oder ein Katzenfraß.

Sie sind etwas

Verängstigt, klappen die Augen aus Glas,

Und wie drollige Drachenklauen

Sind ihre winzigen, grauen

Krallen.

Da hat der Wind die Bäume an den Haaren,

Und die schneeweißen Wolken fahren

An dem blauen, reinlichen, klaren

Himmel dahin in stürmischen Scharen.

Die Stadt in allen Winden

Von allen Seiten gleiten die Winde in die Stadt,

Die Fenster und Türen selig offen hat.

Ob der Morgenwind den Duft von Wäldern und Wiesen

bringt,

Der Mittagswind von der Hitze der reifenden Felder wie

stählern klingt,

Der Abendwind die Fackel des Monds und die sternblauen

Tücher schwingt:

Immer gehn alle Männer der Stadt, alle Jungfrauen und

Frauen wie Segel und schief geneigt,

Weil der Atem der Wolken und Wälder auf ihnen wie

silbernen Saiten geigt.

Im Gebirge

Das geschindelte Dach hängt

Übern kleinen Garten vor,

Das schwarze Wasser des Brunnens drängt

Im Trog wie Silber empor.

Der Berg erhebt sein Haupt,

Die Brennessel wallt feurig schwer,

Die Haselstaude, hell belaubt,

Zeigt ihre hartbeschalten Früchte her.

Des Tümpels schwarze Schande

Glänzt moorig her, ein Mückenbett.

Gelb an des Tümpels Rande

Der Hahnenfuß steht fett.

Krummfingrig greift ins Leere,

Entwurzelt, der gestürzte Stamm.

Er nährt an seiner Schwäre

Den silbergrünen Schwamm.

Die rote Vogelbeere

Erglüht in dunkler Scham.

Vorm Wald

Die Hitze blickt grünäugig aus dem Wald.

Riesenfichten, urgewachsen, alt,

Drehen ihre Äste rauchend. Kuckucksruf erschallt.

Rote Kerzen,

Blumen treiben übern Weg wie Kinderherzen.

Tirol

Gelbe Hühner, braune Hühner,

Und ein weißes kratzt im Staub,

Und ein junger, flaschengrüner

Frosch hockt unter Gras und Laub.

An der Straße steht ein Stier.

Mit den weißen, fäustegroßen,

Kugelrunden, regungslosen

Augen glotzt er her zu mir.

Der Zwölferkopf liegt wie ein Tier.

Und mit Augen milchglashellen,

Gletscherkühlen, eisesgrellen,

Glotzt er wie der Stier her schier.

Hühner, Kühe, Fichtenzapfen,

Und der Bergbach kocht.

Turmuhr sieben Schläge pocht.

In der Stube glühn die Krapfen

Braun beim abendlichen Docht.

Mittag

Busch und Baum in Grün und Gold,

Jedes Schattenschwarz ist fort.

Dampfend durch die Bläue rollt

Die Sonn zu ihrem Abendort.

Licht fließt über jeden Hang,

Silbern sirrt das heiße Gras.

Dunkler drunten schallt ein Sang,

Des Waldes kühlgeschwärzter Baß.

In der Gärtnerei

Die großgezackten

Blätter an dem krummen Strauch,

Weiße Haare auf dem nackten,

Fetten, dunkelroten Bauch,

Sind wie Menschenfresserfratzen

Schaukelnd aufgehängt.

Schlägt der Wind mit groben Tatzen

Wirbel: Blatt an Blatt gedrängt,

Rasselt kriegerisch.

Wie ein dünner, roter Rauch

Blutes fliegt es um den Strauch,

Haarig glänzt der Blätter Bauch –

Dann ein Brummen, siegerisch!

Abgemähte Wiesen

Bräunlich dorrt die abgemähte Wiese,

Auf dem Strauche, statt der Blüte, sitzt der Schmetterling.

Fett vom Himmel tropft die Hitze, diese

Salbt ein jedes tote, jeds lebendig Ding.

Und der Käfer, den ich fing

Mit dem Halm, den ich zur Schleife schließe,

Und den ich mit meinem Atemhauch verdrieße,

Wandert emsig um den grünen Ring.

Rennt und rennt,

Unaufhörlich, beingeschäftig, eine Reise, hat kein End –

Und der weiße, mittagsheiße Ofenhimmel dröhnt und brennt.

Raubritter

Zwischen Kraut und grünen Stangen

Jungen Schilfes steht der Hecht,

Mit Unholdsaugen im Kopf, dem langen,

Der Herr der Fische und Wasserschlangen,

Mit Kiefern, gewaltig wie Eisenzangen,

Gestachelt die Flossen: Raubtiergeschlecht.

Unbeweglich, uralt, aus Metall,

Grünspanig von tausend Jahren.

Ein Steinwurf! Wasserspritzen und Schwall:

Er ist blitzend davongefahren.

Butterblume, Sumpfdotterblume, feurig, gelblich rot,

Schaukelt auf den Wasserringen wie ein Seeräuberboot.

REGENLIEDER

Nach langem Regen

Seit Tagen regnet es, seit Wochen,

Jeder schwarze Stein ist blank gespült,

Regenwürmer haben sich emporgewühlt

Und die Blumen haben sich im Gras verkrochen.

Plötzlich hört der Regen auf zu pochen,

Einen spitzen Sonnenpfeil hab ich gefühlt.

Augen aufwärts! Ja, zerrissen

Sind die Wolken, eine Handvoll Himmel blaut,

Sonnenpünktchen, wie Hornissen,

Stechen meine lichtnichtmehrgewohnte Haut.

Mückenschwärme heben

Sich vom sumpfigen Grabenloch.

Aus allen Poren dampft das liebe Leben,

Und die Blumen, noch verkrochen eben,

Brennend richten sie sich wieder auf und schweben

Siegreich überm Grasgewoge doch.

Urgraue Verwandlung

Wie sich die Welt urgrau verdüstert,

Wenn der Regen mit den Blättern flüstert,

Wie der feuchte Rasen riecht!

Nicht nach Moder, Tod und Leichen –

Riesige Eidechsen schleichen,

Urgraswelt wird, zeitenlos.

Farnkraut fächert, baumig groß,

Durch die Furt dort trabt der Troß

Von Büffelstier und Steppenroß.

Schwarzer Regengesang

Ein schwarzer, singender Regen stürzt

Schrägher über das Haus.

Die Kammer duftet, apfelgewürzt,

Auf dem Speicher verbirgt sich die Maus.

Vom Küchenfenster das Handtuch hängt,

Wallt im Winde wie Engelsgewand.

Das Wasser in der Tonne drängt

Mit Schäumen übern Rand.

Der Engel seine Flügel hebt,

Wildflatternd, und fliegt nicht davon.

Über den nassen Dächern schwebt

Ein leiser Trommelton,

Ein zarter, dünner Posaunenschall,

Sanft dröhnende Musik,

Und Tropfenfall und Tropfenknall,

Das schweigt keinen Augenblick.

Die Maus hat es vernommen,

Sie spitzt im Nest das graue Ohr

Und lauscht beglückt und beklommen –

Es rauschte noch nie so zuvor –

Dem zauberisch brausenden Chor.

Das Blattgesicht

Wie an der zerfallenden Mauer,

Von wildem Wachstum behängt,

Unterm Regenschauer

Blatt plappernd an Blatt sich drängt!

Wie unter den silbernen Güssen

Das Astwerk sich windet und bäumt,

Das Wasser in strudelnden Güssen

Die moosigen Spalten durchschäumt!

Ein großes, schweflig gefärbtes,

Pockennarbig gegerbtes

Blatt peitschte der Regen vom Stamm:

Da liegt es und hebt sein verderbtes

Gesicht aus dem Straßenschlamm.

Die Regenmuhme

Wie schluckt das Gras den Regen!

Taktak klopft der Regen den Kies.

Von den schwarzen, schlüpfrig benäßten,

Geringelten Frühlingsbaumästen

Die Spinne ein Seil niederließ.

Sie wackelt und schaukelt, die Spinne,

Und webt an der Netzhängematte.

Gelb sprudelt die Dachregenrinne.

Die Krot hebt die Nase, die platte,

Und bläht sich, und glotzt, und spritzt Gift,

Das die Silbernetzblume,

Die Regenmuhme,

Die Graugespinstweberin nicht trifft.

Krötenlust

Regen träuft von allen Dächern,

Regen trommelt überall,

Bald mit stärkern, bald mit schwächern

Schlägen dröhnt der Tropfenfall.

Von dem grauen Himmel brechen

Wasserfluten, Schall um Schall.

Gelber strudelts in den Bächen

Und die großen Kröten zechen

Schwelgerisch in dem Überschwall.

Unstillbar lechzt nur das Moos.

Seine grünen Polster schwellen,

Triefend in den tiefsten Zellen

Giert es nach dem Tropfenstoß.

Fröhlicher Regen

Wie der Regen tropft, Regen tropft,

An die Scheiben klopft!

Jeder Strauch ist naß bezopft.

Wie der Regen springt!

In den Blättern singt

Eine Silberuhr.

Durch das Gras hin läuft,

Wie eine Schneckenspur,

Ein Streifen weiß beträuft.

Das stürmische Wasser schießt

In die Regentonne,

Daß die überfließt,

Und in breitem Schwall

Auf den Weg bekiest

Stürzt Fall um Fall.

Und der Regenriese,

Der Blauhimmelhasser,

Silbertropfenprasser,

Niesend faßt er in der Bäume Mähnen,

Lustvoll schnaubend in dem herrlich vielen Wasser.

Und er lacht mit fröhlich weißen Zähnen

Und mit kugelrunden, nassen Freudentränen.

Landregen

Jedes Blatt ist murmelnd naß,

Der See wie Silber so blaß.

Aus des Himmels gewaltig gewölbtem Faß

Rinnt Regen ohne Unterlaß.

Und die Wege, sumpfig getränkt,

Und die Grashalme, windgeschwenkt,

Und die Blumen, die Köpfe gesenkt,

Und die Sträucher, struppig verrenkt,

Und die Frösche, trommelnd im Baß,

Sind triefend und tropfend naß.

* * *

Die Sonnenblume

Über den Gartenzaun schob sie

Ihr gelbes Löwenhaupt,

Zwischen den Bohnen erhob sie

Sich, gold und gelb überstaubt.

Die Sonne kreist im Blauen

Nicht größer, als ihr gelbes Rad

Zwischen den grünen Stauden,

Den Bohnen und jungem Salat.

Weißer Morgen

Der Sommer lag schwer schnaufend,

Dickbrüstig wie ein Bäckerweib,

Mit fettem Schweiß sich taufend

Den nackten Wackelleib.

Das Rößlein zog den Karren

Den weißen Hügel hinauf,

Da klang das Räderknarren

Wie das wüste Weibsgeschnauf.

Ein Hase hob die Ohren,

Fuhr stracks in den Klee hinein.

Der schmeckte wie frisch gegoren

Ein spritziger Hügelwein.

Feuerwoge jeder Hügel

Feuerwoge jeder Hügel,

Grünes Feuer jeder Strauch,

Rührt der Wind die Flammenflügel,

Wölkt der Staub wie goldner Rauch.

Wie die Gräser züngelnd brennen!

Schreiend kocht die Weizensaat.

Feuerköpfige Blumen rennen

Knisternd übern Wiesenpfad.

Blüten schwelen an den Zweigen.

Rüttle dran! Die Funken steigen

Wirbelnd in den blauen Raum –

Feuerwerk ein jeder Baum!

Die Wolke

Die Sonne, eine gelbe Butterscheibe, schmolz

Am Himmel hin. Eine Föhre, hart, aus heißem

Holz,

Rührte triefend in dem fetten Glanz,

Bis die Wolke kam und ihren schwarzen Schwanz

Fauchend in das Gelbe schlug.

Es erblindete die Föhre und ihr Nadelfirlefanz.

Die Wolke tanzte einen schweren Tanz.

Der Windriese kam und trug

Auf breiten Schultern den gewölbten Regenkrug.

Am offenen Fenster bei Hagelwetter

Himmlisches Eis

Sprang mir auf den Tisch,

Rund, silberweiß.

Schoß wie ein Fisch

Weg von der Hand,

Dies greifen wollt,

Schmolz und verschwand.

Blitzend wie Gold

Blieb auf dem Holz

Nur ein Tropfen dem Blick.

Mächtig die Sonne

Sog ihn zurück.

Waldweiher

Nicht nur Wasserrosen liegen

Auf der schwarzen Flut

Und die grüne Algenbrut –

Wolken, die am Himmel fliegen,

Spiegeln schäumend ihre Glut.

Bei der Weide, schorfergraut,

Moosig grün gefleckt,

Klagt der Frosch mit dunklem Laut,

Bläht er seine Warzenhaut,

Die Fraun und Kinder schreckt.

Lautlos durch die Binsen gleitet,

Grünbefloßt und sternenäugig,

Glanzbeschuppt,

Wie durch Gold der Wasserfisch.

Drüben auf der Wiese stehen

Blumen auf erhobnen Zehen,

Daß sie übers Gras hinsehen,

Schamlos ihre Neugier stillen

Bei dem Liebeslied der Grillen.

Der Wald rauscht wie zum Fürchten her,

Stämmemeer,

Tief im Sinnen,

Steingeklüftet, dämmerschwer

Quellenköstlich.

Zauberisch aus dem Walde drinnen,

Tröstlich,

Tönt das Lied der Beerensucherinnen.

Sommer

Hinter jener Scheunenwand,

Hinter jenem Holzstoß muß er sein!

In der Dämmerung,

Wenn das Dunkel in den Büschen schwillt,

Da geht er wieder fort.

Durstig ist er,

Die Flüsse trinkt er halb leer,

Und die Weiher im Wald

Macht er zu Sümpfen,

Daß der Schleier der Mücken wallt,

Wenn der Lustschrei der Frösche schallt.

Die Eidechsen kennen ihn

Und fürchten ihn nicht,

Und die Kinder hören ihn

Lachen am Hang.

Wenn er am hohen Tag

Hebt sein weißes Gesicht

Aus dem Himbeerschlag,

Rennt der Hahn, rotspornig und blaugeschwänzt,

In den Brunnenschatten und schreit.

Des Rotlippigen Auge glänzt

Zornig

Über die Zeit.

Die Stallmagd

Auf den prallen, festen Armen

Trägt sie Klee und Kraut.

Die braune Haut

Der Stirne glänzt vom Schweiß. Die warmen

Lippen zittern

Auf und ab bei jedem Schritt,

In ihren Röcken bringt sie noch den bittern

Tiergeruch des Stalles mit.

Sie drückt die Brust

Fest und verliebt gen Klee und Kraut,

Weil wie die Bauernabendlust,

Trompetengelb, tanzbodenlaut,

Der Mond durchs Netz der Ahornäste schaut.

Bayerischer Sonntag

Still die Kirche steht mit weißen Mauern,

Und vom Turm das Dach ist schwarz,

Schindelschuppig schwarz.

Vor der Kirche lärmen laut die Bauern,

Lachen, lümmeln, lauern –

Und das braune Holztor, knarrts?

Und hoch oben läuten jetzt die Glocken,

Grob die große und die kleine zart,

Maussilbrig zart.

Die schurzglänzend auf Geländerstangen hocken,

Stangen gelb und trocken,

Bäuerinnen rumpeln auf, daß das Holz hart knarrt.

Wie ein Schwarm von Vögeln, großen,

Vielen Vögeln, schwarz,

Rabenflügelschwarz,

Wackeln nun die Frauen, rauschen, stoßen,

Schieben sich die Männer mit den Adlerköpfen, jetzt

hutlosen, bloßen,

Durch das Tor, das hinter ihnen zufällt.

Still die Kirche steht mit weißen Mauern,

Nur vom Turm das Dach ist schwarz,

Schindelschuppig schwarz.

Und vom Himmel – wer sah einen blauern? –

Hängt herab das Licht, haardicht,

Und schnarrts

Metallisch saitenklimprig nicht,

Als harfte sanft drauf Wind? Der bricht,

Der Waldtalwind, ins Dorf herein und riecht

Nach grünem Moos und Harz.

Bauerngarten

Ein Johanniskäfer, rot, mit weißen Tupfen

Schläft auf dem Brennesselblatt.

Heuschrecken, langschenklig, hupfen

Durch den Zaun auf den Salat.

Eine Hummel wackelt und rumpelt

Drohend durch die Gräserspitzen.

Der alte Bauer humpelt

Zur Bank, in der Sonne zu sitzen.

Zwei Lerchen und da noch eine!

Drei Punkte in blauer Luft –

Der Alte hebt witternd die Nase

In den braunen Roggenduft.

Die Lerchen steigen und fallen

Und fiedeln immerzu.

Der Hollunderbaum schlägt die Krallen

In die schwarze Bodenruh.

Bayerisches Alpenvorland

Die scharfgezackte, schwarze, wilde

Wolke in dem Abendblau

Kündet dem erschrocknen Volke

Hagel, wüst und körnerrauh.

Gähnend hockt das Kind des Bauern

Beim Gebüsch am braunen Zaun,

Und es sieht im Niederkauern

Durchs Gestrüpp den Käfer blaun.

Und es rührt mit frechem Nagel

An den krummen Käferflügel,

Aufschwirrt glänzend das Insekt –

Silbern über sieben Hügel

Weht der weiße Abendhagel,

Der die Flügel ihm zerschlägt.

Die Kapelle

Die Maria mit dem silbernen Kind

In der dunklen Kapelle

Ist die Königin. Die Heiligen alle sind

Ihr zu Diensten. Der Ritter Georg beugt sich zur

kristallenen Quelle

Und schöpft den Helm voll von dem glänzenden Saft,

Für den Prinzen, daß er davon trinke.

Sebastian folgt dem gebietenden Winke,

Zieht sich die Pfeile aus dem Leib, legt sie Schaft an

Schaft,

Gibt sie, daß er damit spiele, dem Knaben.

Der befleckt sich mit rotem Blut die silbernen Hände,

Und er will sie alle haben.

Ist er müd, wirft er sie klirrend gegen die Wände.

Sebastian sammelt sie, bohrt sie wieder in seine Wunden.

Tritt ein Beter in die Kapelle ein,

Stehen sie alle unbeweglich, aus Stein,

Fromm und feierlich, mit einem Heiligenschein.

Aber ein Mädchen hat einmal einen Pfeil zwischen den

hölzernen Bänken gefunden.

Die Ehebrecherin

Wie die ungetreue Frau

Durch die Felder rennt!

Und zu ihren Füßen brennt

Rot vom Klee die grüne Au,

Rot wie ihre Sünde!

Weiß stürzt durch die schwarze Schlucht

Der ungestüme Wasserfall.

Wo er um den Felsen sprüht,

Frech am Strauch die Beere glüht,

Fett und prall,

Rot wie ihre Sünde!

Wie sie aus der Waldschlucht flieht,

Geisterhaft vom Specht durchhämmert,

Liegt vor ihr der Wiesengrund,

Drauf der erste Nebel dämmert.

Will schon finster werden und

Am Himmel fährt des Mondes Boot

Silbern hin durchs fahle Rot,

Abendrot,

Rot wie ihre Sünde!

Auf dem Turm die Zwiebelhaube,

Droben dort, blühweiß am Hang,

Eine kleine Kirche hockt,

Die zur Reu die Sünder lockt.

Vor der Türe eine Taube,

Ängstlich fliegt sie gleich davon

Vorm wilden Ton vom roten Rock

Der ungetreuen Frau.

Schrecklich durch das kühle Dunkel,

Rötlich überm Goldgefunkel

Glüht des ewigen Lichtes Schimmer

Wie ein lüstern Aug sie an.

Beten will sie, doch sie kann

Es nimmer:

Allzu zärtlich

Glänzen ihr die schönen Engel

Mit den weißen Knabenhüften,

Dran die Hemdlein unkeusch flattern.

Offen sind der Hölle Schlünde

Und wie ausgespien aus Klüften,

Züngelnd, eine Schar von Nattern,

Bricht wild über sie herein

Roter, roter Flammenschein,

Rot wie ihre Sünde!

Die kleine Welt in Bayern

Der Himmel ist hoch und weit über das Land gespannt,

Daß alles unter ihm Platz hat: die weiße Felswand,

Der Kirchturm, Zigeunerpferde mit farbigen Bändern

Im Schopf, Hirsche, Nachtigallen und Stare

Und der spiegelnde, blaue und klare

Waldsee mit den schilfigen Rändern.

Liegt ein Kerl im Moose,

Schlägt die Augen auf und im kleinen Stern

Sammelt er alles, den Kirchturm, die Felswand,

den Himmel und sein Begehrn

Geht darüber und über den Himmel hinaus ins

Große und Grenzenlose.

GEDICHTE VOM STROM

Der Strom

Der große Strom kam breit hergeflossen

Wie ein großer, silberner Fisch. Wälder warn seine

Flossen.

Mit dem hellen Schwanz hat er am Himmel angestoßen.

So schwamm er schnaubend in die Ebene hinein.

Licht wogte um ihn, dunstiger Schein.

Dann war nur mehr er, nur mehr er, der silberne,

nur mehr er allein.

Grüne Donauebene

Grün ist überall. Grün branden die Felder.

Nur die Straße ist ein weißer Strich

Quer durchs Grün. Aber herrlich,

Herrlich grün lodern die Wälder.

Die Lerche sirrt. Der Himmel ist blau,

Sonst überall ist nur Grün.

Ein kochendes Grün, ein erzgrünes Glühn –

Flirrend darin eine Bauernfrau

Mit weißem Kopftuch, und ihr rotes Gesicht

Trieft flammend vom unendlichen Licht.s

Aufgehender Mond

Der Himmel ist rot, mit schwarzen Flecken besetzt,

Wie des Feuermolchs Haut.

Das Altwasser dunkelt in Schilf und Kraut.

Durch die Stille flackert laut

Der Ruf des Fußballspielers, der über den Rasen hetzt.

Dann erlöschen am Himmel die Brände,

Der Vater geht heim mit dem Sohn.

Der Fluß wallt spiegelnd davon.

Mit einem silbernen Ton

Bläst jetzt der Mond über die Himmelswände.

Donaunachmittag

Nackte Pfosten stehen schief im Sumpf,

Wie Jäger, die auf Vögel zielen.

Schwarzes Wasser schäumt durch Rillen.

Wie große Vögel ziehn die braunen Zillen.

Aus dem Sumpf aufsteigen

Wasservögel, und sie spielen

Um die großen mit den vielen

Ruderflügeln. Und sie kreischen hell wie diese dumpf.

Früh am Fluß

Drehende Nebel trägt er auf dem Rücken.

Wir wandern ihm im Morgengrau entgegen.

Die Sonne will ihr breites Schwert schon zücken

Und mächtig auf die Berge legen.

Sie reißt es hoch. Wie Mücken

Umsausts ein Funkenschwarm und rinnt als goldner

Regen.

Silbernes Entzücken

Strömt der Fluß dem Licht entgegen.

Abend an der Donau

Die langen Stangen schwanken überm Wasser.

Kein Fisch spielt um den Köder.

Der Himmel wird rot, röter,

Und überm Fluß schon blasser.

Die Kühle haucht aus Strauch und Rohr.

Die Angler gehn. Von ihren Schultern neigen

Die Gerten sich. Die ersten Nebel steigen.

Und als sichs rührt jetzt in den Weidenzweigen

Bricht raschelnd aus dem Busch ein scheues

Liebespaar empor.

Geistliche Stadt

Eine funkelnde Bischofsmütze tanzte über den

Wellen des Stroms,

Tauben schwangen sich, goldene Vögel, um die

mächtige Kuppel des Doms.

Auf der Donau tanzte der Bischofshut,

Aus den Wolken stürzte die blaue Flut,

Die Fenster der Kirche brannten süß wie das Blut

Vom Herzen Mariens, das an Liebenden Wunder tut.

An der Donau

Der Damm ist schilfentblößt und blumenleer.

Spuren im Schlamm, zickzack, verstört, und hin und her,

Wie hundgehetzt,

Im Kreis gestolpert und zuletzt

Im Sumpf versunken und Morast.

Schief aus dem Schlamm, verkrallt und sturmzerfetzt,

Ein krummer Weidenast.

Herbst an der Donau

Groß am Berge liegt die Wälderfrau,

Sie bläst durchs Zitterblatt den klaren Ton.

Ihr seidnes Haar verhängt die kühle Schau.

Laub rollt wie Blut so braun aus ihrem Haupte grau

Ins Steinetal.

* * *

Sehr heißer Tag

Das dorrende Schilf und das trockene Gras

Summen einen Ton, wie auf einer Flöte von Glas.

Und der Himmel summt mit,

Und die Hummel summt mit, und vor meinem Tritt

Raschelt ein Vogel ins Flimmern des Lichts,

Ins weiße, tönende Nichts.

Am Steg

In den hellen Himmel, in den grünen Himmel, über

den schwarzen Bach hinweg

Springt der dichtberankte, zackblattüberschwankte

Stangensteg.

Die Feuerwarzenunken, tief im Schlamm versunken,

Blinzeln urgreisbös auf die Libellendschunken

Mit den surrenden Motoren.

Traumverloren

Steht die Weide, regt sich kaum,

Eingekleidet, eingeseidet in den spinnwebdünnen

Juliflaum.

Garten am See

Herkräht der Hahn

Vom Dorfe fern.

Im Gras der Löwenzahn

Zeigt seinen gelben Stern.

Der See wie blaues Eis,

Feuer der Hahnenschrei.

Am Kiesweg weiß

Die Schnecke schleppt ihr Haus herbei.

Die Malve trägt

Das Netz, das schlau die Spinne hing.

Den schwarzen Trauerwirbel schlägt

Die Fliege, die sich drin verfing.

Am Waldrand, wo er Bretter sägt,

Der Bach saust mit Gebrumm

Unwillig durch ein Rohr.

Gelbwolkig stäubt das Sägemehl

Empor.

Vom Wiesengrund,

Mit offnem goldnen Mund,

Starrt sprachlos her die Sonnenblum.

Im Tiroler Wirtshaus

Als erster kommt der Hahn.

Er kräht im Tau sein Frühsignal

Beim Röhrenbrunnenwasserfall –

Und nicht viel später dann

Orgelt die brumme Kuh

Ihr dröhnendbraunes, schallendes,

Von der Holzwand widerhallendes,

Wiesenblumes Muh.

Dann schlagen Türen auf und zu,

Dann spritzt der erste Tropfen Licht

Mir mitten ins Gesicht.

Ich fahr empor im Nu,

Tief aus der weiß und rot karierten Polsterruh,

Tief in die schwarzen Nagelschuh.

Einem Wirtshausgarten gegenüber

Einer Mandoline Zittern

Winselt, wispert, brummt

Hinter grünen Blumengittern

Und verstummt.

Nur der Fluß tönt ohne Rast.

Lockert sich ein Stein am Dache,

Zirpt. Stirbt das schwache

Gläserklirrn vom letzten Gast.

Frech der rote Wirtshauskater

Tatzt nach meinem Schatten, scharf,

Den ich, weißer Nachthemdpater,

Schwarz vor seine Krallen warf.

Federn

Hier hat man Hühner gerupft –

Federn, weiß und braun,

Liegen wie hingetupft

Neben dem schwarzen Zaun.

Blühen wie Blumen im Gras,

Zartbeflaumt und hold,

Ist eine vom Blute noch naß,

Schimmert die andre wie Gold.

Hebt sich ein Wind und bläst,

Fahren die Federn empor,

Und eine, vom Blute durchnäßt,

Tut es den andern zuvor,

Schwebt und schaukelt und fliegt

Grellrot und so hoch wie noch nie,

Als sie noch war engangeschmiegt,

Dem gackernden, scharrenden

Am Boden beharrenden

Graukralligen Glasaugenvieh.

Ziegelfuhren

Die Straße daher kommen drei Wagen geknarrt,

Mit Ziegeln, Ziegeln, ochsenblutroten Ziegelsteinen

geht die Fahrt.

Den vordersten Wagen zieht ein rahmgelber Schimmel.

Der Fuhrmann schimpft mit der Peitsche.

Wüst steht die Peitsche zum blauen Himmel.

Den zweiten Wagen zieht ein pechfarbener Rappe.

Der Fuhrmann schläft. Tief hängt die Schlafnase,

die schlappe.

Den hintersten Wagen zieht ein brandroter Fuchs,

Eine samtbraune Hummel darüber, brummelnden

Flugs.

Der blaue Himmel schweigt herab auf das Hummel

und Räderknarren,

Auf die Hitze herab, durch die Ziegel, Ziegel

leuchten und fahren.

Der Ziegelstein

Der zernarbte Ziegelstein

Auf der weißen Gartenstiege

Glüht im prallen Sonnenschein,

Wie eine dicke Feuerfliege.

Und am Abend ist er blutrot

Noch, von Fleisch, und bebend,

Und verströmt die Glut wie lebend:

Erst erkältend wird das Tontier tot.

Im Lechtal

Braune Frau, an deinen roten Haaren

Häng ich am Galgen dieser Tage!

Wolken wehen hin und her in Scharen

Und vom Schlage

Des Kuckucks dröhnt das Lechtal.

Strampelnd wie ein aufgeregter

Hampelmann, ein windbewegter

Delinquent am Galgenpfahl

Hör ich noch des Kuckucks Schrei.

Hier ist der Steg, wo die Forellen waren

Wer kann sein Herz vor Liebesschmach bewahren?

Und während, wie Ameisenscharen,

Mir gemeinen Henkertodes

Schauer durch die Kniee fahren,

Brumm ich wackelnd mit des Leches Melodei.

Der Minnesänger

Warum soll ich dein rotes Haar besingen

Und zimperlich von andern Dingen schweigen?

Ich könnte sagen, daß wie Falterschwingen

Deine Wimpern auf und nieder steigen.

Von deinem Knie, von deinem Fuße

Könnt ich vertraulich sprechen,

Von dem Verborgnen unter deiner Bluse –

Doch eher will ich mir die Zung abbrechen,

Als lang zu schwätzen von Banalem.

Kurz: deine Brust ist weiß und rund,

Auch hast du einen schön geschwungnen Mund –

Ich einen Nachgeschmack von Schalem

Und ein Lachen tief im Schlund.

Als Minnesänger geb ich davon Kund.

Der Kamin

Schwarz in das Blau stieg der Kamin

Und stand den ganzen Nachmittag

Bei Vogelruf und Zimmermannsschlag

Kohlschwarz getuscht. Doch wenn um ihn

Die Abendröte sanft erblühte,

Der Hammerruf, der Vogelschlag

Sich müde klang wie jeden Tag,

Dann glühte

Ein Stern wild ob dem schwarzen Strich,

Der wehend nun mehr einer ranken,

Zartgekrausten, schwanken

Arabeskenrebe glich.

Flußfahrt

Steinbilder stehn den Fluß entlang,

Der aus den blauen Bergen rollt,

Aus Sandstein, Marmor, aus Basalt, aus Gold,

Wie Riesen groß, wie Zwerge klein, so reihn sie sich

am kahlen Hang,

Mit Köpfen rund, mit Köpfen lang,

Verhüllt und nackt, die Männer und die Frauen,

Urgreise, deren Bart erstarrt,

Kinder mit Augen weiß und hart

Unter den wilden Brauen.

Ein Segel rauscht, ein Ruder knarrt,

Ein Lebender befährt den Fluß. Er singt.

Erbebte lauschend jetzt die Schar? Kein Schrei entringt

Sich ihrer Brust, der Antwort bringt, der tröstlich klingt

Dem Mann im Boot auf seiner Fabelfahrt.

Rabenschrei verhallt

Rabenschrei verhallt,

Schwarz und grün der Wald,

Schwarz und grün am Bach der Strauch,

Golden der Forellenbauch.

Gold dreht sich die Mückensäule,

Gold die Sonne, gelb und rund,

Gold des Sumpflochs grüne Fäule,

Blasig auf dem Grund.

Krumm der Baum im Feld

Und der Wind wie Hefe herb,

Und das Sumpfloch schreit Verderb

In die Welt.

Binsen, Schilf und solches Volk

Wackelt schief, gerade.

Fern im Dunst, im Weißgewolk,

Blaß und naß und fade:

Des Regentags Ungnade.

Drachen

Die Drachen steigen wieder

Und schwanken mit den Schwänzen

Und brummen stumme Lieder

Zu ihren Geistertänzen.

Von wo der knallende Wind herweht?

Von Bauerngärten schwer!

Jeder Garten prallfäustig voll Blumen steht,

Die Felder sind lustig leer.

Der hohe Himmel ist ausgeräumt,

Wasserblau, ohne Regenunmut.

Eine einzige weiße Wolke schäumt,

Goldhufig, wie ein Roß gebäumt,

Glanzstrudlig durch die Luftflut.

Im goldenen Blättersturm

Im goldenen Blättersturm

Der Birken und Platanen

Polternd übers Feld hinschnurrn

Schwerflüglig die Fasanen.

Am Himmel flattern, ohne Laut,

Die weißen Wolkenfahnen.

Am Bachrand wächst das Knabenkraut,

Und drüben, wo das Dorf herschaut,

Stehn schwarz und spitz die Tannen.

Der Kastanie grüne, gestachelte Frucht

Treibt auf der schwarzen Flut,

Von Wirbeln umwallt.

In der Schattenbucht birgt sich, windzitternd und kalt,

Mit ängstlichen Wurzeln im Moorgrund verkrallt,

Blauglockig der Fingerhut.

Oktoberlich bei Solln

Weil fern wo eine Peitsche knallt

Und Räder auf der Straße knarrn,

Will auch der grüne Wald

In Schweigen nicht verharrn.

Der Wind biegt einen Wipfel krumm,

Hell schnarrt das Föhrenholz,

Und dornenstolz, glotzaugendumm

Rauscht jeder Brombeerstrauch ringsum.

Der Wind ist fort, der Ast gestreckt,

Und zittert noch.

Im Brombeerstrauch, verdeckt, versteckt,

Regt sichs, eidechsenflink, erschreckt, vorm Loch.

Weil fern wo eine Peitsche haut

Mit scharfem Schlag durchs Räderrolln,

Duckt sich das Vieh in Moos und Kraut

Im Brombeerstrauch bei Solln.

Abend

Wenn der Dämmerung schwarzes Licht

In der Stube liegt,

Der Ledersessel, schief vor Gicht,

Dreimal schnattert, fliegt

Der Abendvogel bald, ein stummer

Geier, Kahlhals, Federflaumgespenst, herein.

Schweigend hockt er, schnabelruhig, schwarz wie

Kummer

Auf dem Schranke, daß der Ofenspalt, ein krummer,

Lippenschwerer, roter, dummer

Feuermund aus Kohlenstein,

Fängt an zu schrein,

Fängt wie besessen an zu schrein.

Der Talgrund glänzt

Gelb im gelben Oktoberlicht

Die Birne am Birnbaum hängt,

Der Winzer die Traube vom Rebstock bricht,

Der Wein den Zecher tränkt.

Im Bach, der über die Kiesel hingeht,

Eisblau sein Wasser und kalt,

Ohne Regung die Forelle steht,

Wie aus Glas und rötlich bemalt.

Der schwarze Krähenflügel

Ist schwärzer nicht als die Beere am Zweig,

Wie eine Schlange über den Hügel

Windet sich weiß der Steig.

Wie liegt die Welt klar, unverhängt!

Der Talgrund glänzt, als wär er naß:

So üppig ist vom Licht getränkt

Das kurze, grüne Gras.

Das unzufriedene Herz

Der Herbst müßte nicht traurig sein:

Rotblättrig stehn die Büsche,

In dicken Trauben hängt der Wein,

Im Wasser springen die Fische.

Der Wind, der weht noch frisch und rein

Und sommerlich vom Wald her,

Doch muß was mit dem Winde sein,

Auf dunklen Hörnern schallt er.

Das Licht, das von dem Himmel träuft,

Ist blau und weiß und goldgesäumt,

Vom Licht ist jedes Tal ersäuft.

So ists um diese Zeit. Die tut

Wie Sommer, brennt und schäumt.

Trunken auf üppigem Hügel ruht

Der Tag mit aufgeblasnem Mut,

Doch wenn er gleich von Segen überfließt,

Man ihn doch nicht mit reiner Lust genießt.

Ein jedes goldne Blatt hat seinen Schatten.

Zaubrisch der Abend, wenn im Mondenschein

Hinunter steigt die Treppe, Stein nach Stein,

Zum Fluß, der stäubend über Felsen schießt

Und silbrig wallend sich ins Tal ergießt –

Im Schilf am Ufer aber rühren sich die Ratten!

Was mags denn sein,

Was so das Herz, was so das ewig unzufriedne Herz

verdrießt?

Erste Italienfahrt

Und als der Zug übern Brenner fuhr,

Wurde der Himmel hell,

Die Wolken weniger, kleiner, und nur

Eine beharrliche flog mit uns schnell.

Bei Verona zerging auch sie,

Und der Himmel war blau und allein.

Bis zum Brenner sah man viel scheckiges

Vieh, Dann nicht mehr, dann nur mehr Wein.

Die Häuser sahen wie Würfel aus

Und hatten ein flaches Dach.

Und kein Wind ging. Der ging wohl in nordischen

Wäldern mit Braus.

Nur Weizen wogte hier schwach.

Florenz war schön und war alt wie Stein

Und hatte ein strenges Gesicht,

Der Arno war stumpf wie ein Sumpf und kein

Mondstrahl brachte ihm Licht.

Der Mond, der war wohl im Norden, rot

Und gelb über Wiesen und Rohr.

Hier in der Schenke bei Wein und Brot

Scholls fremd an unser Ohr.

Wir saßen verlorn wie im Käs der Wurm,

Der Arno dunkelte, schwieg,

Bis der Morgen kam, bis der steinerne Turm

In den grünen Himmel stieg.

Da trugen die Morgenhügel

Toskanas Zypressen schmal,

Und ein Raubvogel, ernst, ohne Flügel

Zu rühren, hing über dem Tal.

Die Galeere

Die Ruder stiegen und fielen.

Die Galeere rauschte hinaus aufs Meer.

Die Ruderer fühlten die Schwielen

Und den krummen Rücken nicht mehr.

Am Schnabel des Schiffes schwebte

Die goldene Göttin voran.

Ihr mächtiger Flügel bebte,

Sie sahen sie alle an.

Die Peitsche der Wächter zischte,

Sie dampften in Schweiß und Blut.

Wie Blut und Schweiß sich mischte

Und roch in der Mittagsglut!

Mit gläsernen Augen starrten

Sie auf das hölzerne Weib,

Die Ruderbänke knarrten,

Sie bogen den nassen Leib.

Die Göttin spannte die Flügel

Und hob die Arme steil

Und über die Wellenhügel

Schoß das Schiff wie ein Pfeil.

Die Ruder stiegen und fielen,

Die Ruderer sangen im Braus,

Es zog sie zu fernen Zielen

Die goldene Göttin hinaus.

Die Wärter senkten die Gabel

Und rührten die Ruderer nicht an.

Das goldene Weib am Schnabel

Durchpflügte mit ihnen den Ozean.

Salome

Salome tanzte vor ihrem Herrn und Gebieter.

Sie trug ein kleines, schwarzes Mieder,

Das hielt ihre hüpfende Brust kaum.

In ihrem Nacken glänzte der Haare Flaum.

Herodes rief: Tanze, mein Kind, tanze schneller!

Er beugte sich weit zu der Tanzenden vor,

Es rauschte das Blut in seinem Ohr,

Er warf von goldenem Teller

Ihr Früchte und Blumen zu.

Sie drehte sich wie der Wirbelwind,

Es saß betäubt das Hofgesind,

Und tanzend verlor sie den Schuh.

Tanze, mein Kind, tanz ohne Schuh,

Tanz, liebliche Judenbraut,

Ich schenke dir wieder andere Schuh,

Schuhe aus Menschenhaut!

Salome tanzte. Der Wirbel riß

Den König mit. Er streckte die Zehen.

Er entblößte sein gelbes Gebiß

Und erhob sich und konnte kaum stehen

Und schwenkte die Arme und stellte das Bein

Und drehte den fetten Leib.

Die Juden schrien: König, halt ein,

Setze dich wieder, und bleib!

Herodes saß auf dem goldenen Thron

Und keuchte und schnaufte laut.

Salome tanzte lächelnd davon,

Sie tanzte schon unter der Türe,

Da rief sie: Vergiß nicht die Schnüre

Zu den Schuhen aus Menschenhaut!

Die Juden schwiegen beklommen

Und tranken ohne Genuß.

Zu wem wird das Messer kommen?

Sie krümmten erschrocken den Fuß.

Der Bethlehemitische Kindermord

Die Soldaten des Herodes stiegen herab von den Bergen,

Sie trugen Schwerter vor sich her.

Viele schämten sich ihres Amtes, schalten sich selber

Schergen.

Andre grinsten. Sie liebten die Arbeit sehr.

Die war nicht schwer.

Sie schlugen den Kindern die Köpfe ab. Mit einem Streich

Oft. Manchmal trafen sie nicht gleich,

Brauchten zwei und drei Hiebe und mehr.

Und sagten zur Mutter, wenn sie entsetzlich schrie:

»Na, was! Kannst wieder andre gebären!«

Und hörte das Weib nicht auf zu plärren:

»Schieb ab, du Vieh!

Was willst du? Er wills, Herodes, der Herr!«

Die Mütter fragten: »Wie sieht er aus?«

Er wohnt in einem goldenen Haus,

Hat Augen aus Glas, einen Bart wie ein Bock,

Einen roten Rock und Hände von Ringen schwer.«

»In unseren Tränen soll er ersaufen!

Sie solln ihm versalzen sein Brot!«

Sie konnten vor Lachen nicht schnaufen.

»Herodes, der Herr, nur Rebhühner frißt.«

Sie warfen die Leichen mit Schwung auf den Mist

Und zogen in lärmenden Haufen

Weiter und schlugen die Kinder tot.

Er hatte Krüge voll Rotwein stehn,

Herodes, betrank sich und lag.

Einen Bart wie ein Bock, die Schenkel fett.

So lag er auf seinem seidenen Bett

Und schnarchte bis tief in den Tag.

Laubfall

Falln die Blätter immerzu

Von den schwarzen Bäumen,

Daß sie unter meinem Schuh

Wie bittrer Wein aufschäumen.

Buchenblätter, Ahornblätter

Und das Laub der Linden –

Wirbelnd fällt das Laubgeschmetter

Bei den kühlen Winden.

Ist der Fuß grausame Kelter,

Ist der Rinnstein Weinbehälter,

Krümmt sich jedes Blatt vor Schmerz:

Steigt aus Schaum und Blasen

Der Geruch von diesem Saft,

Hat er sonderbare Kraft

Über unsre Nasen,

Über unser Herz.

Der verlorene Sohn

Bei den Schweinen saß der verlorene Sohn.

Die weißen mit den rosigen Rüsseln

Fraßen aus den ledernen Schüsseln,

Die schwarzen und borstigen schmatzten aus Trögen

von Holz und Ton.

Er saß auf einem trockenen Stein,

Zwischen seinen Zehen wuchs Gras,

Seine Haare warn steif und gedörrt, wie aus Glas,

Eine Schwäre befraß sein Bein.

Eine Hirtenflöte hielt er am Mund.

Er blies ein Lied, das war dünn und klar.

Es schwirrte der Wind in seinem gläsernen Haar.

Das Lied wurde glänzend und rund

Und stieg von der Flöte empor,

Eine Seifenblase, schillernd und bunt.

Eine zweite und dritte taumelten nach,

Die Kugeln stiegen und bauten ein Dach.

Er hielt nicht ein mit dem Blasen, bevor

Er nicht ganz und gar inmitten der schwebenden

Kugeln war,

Wie in Bernstein gefangen ein Götterbild

Die schwarzen Fliegen umbrummten ihn wild

Und ein Käfer mit funkelndem Rückenschild

Fuhr klirrend vor ihm durch das Gras.

Chinesische Generäle

(Wie im Puppenspiel)

I.

Das Gesicht des Generals Wupeifu

Ist gelb wie das Wasser der Flüsse,

Seine gelben Seidenschuh

Scheun Schlamm und Regengüsse.

In einer riesigen Sänfte

Schwankt Tschangsolin heran,

Rote Trommeln, gedämpfte,

Begleiten den stolzen Mann.

Goldene Drachen glotzen

Verwegen von jedem Dach,

Die geringelten Leiber strotzen

Gewaltig auf Füßen schwach.

II.

Tausend Rosse traben

Über Steppe und Hang,

Die Pferdemäuler laben

Sich kühl im Jangtsekiang.

Krummnäsige Dschunken fahren

Die Ströme hinauf und hinab,

Die Segel singen und schnurren

Und schnattern: papperlapapp.

Gedämpfte Trommeln, rote,

Tschangsolin in der Sänftenruh,

Gelbe Trompetenschlote

Schmettern um Wupeifu.

III.

Das große, blaue Trommelfell

Des Himmels zittert kaum,

Wolken, weiß und wieselschnell,

Zergehen zu Flaum.

Die große Trommel des trägen,

Glasblauen Himmelplans

Schlagen mit schnellen Schlägen

Trommelschlegel aus Glanz.

In dem süßen Konzert

Aus gelbem und blauem Licht

Ist das singende Schwert

Ein Mückenmaul an Gewicht.

Zwei Libellen, behaarte,

Grün und mit goldenem Bauch,

Kämpften die wilde und zarte

Schlacht im Gräserrauch.

Maschinengewehre knistern,

Raketen sind farbenfroh,

Granateinschläge flüstern

Wie weiße Mäuse im Stroh.

IV.

Die Himmelstrommel, die große,

Hängt am verborgenen Strang.

Die nackte, die blaue, die bloße

Summt einen süßen Gesang.

Generäle im Seidenrocke,

Bemalt, und auf zierlichem Pferd

Reiten unter der Glocke,

Gezückt das puppige Schwert.

Glassoldaten, mutig,

Stürmen Wall und Wald,

Mit Rosenhändchen, blutig,

Aneinandergekrallt.

Blauhimmlisch erdröhnt da ein Gongschlag,

Sie kippen und kollern im Nu:

Wie Spielzeugfiguren aus Glas und Lack

Liegt goldgelenkig, im Marschallsfrack,

Tschangsolin neben Wupeifu.

V.

Ein dreckzehiges Kulikind

Kichert über die Steppe,

Kreischt und trägt im Abendwind

Über die Hühnertreppe

Zwei Hampelmänner in Gelb und Rot–

Die funkeln grell,

Die wackeln schnell

Mit ihm durch Schlaf und Traum der Hütte

Bis zum morgendlichen Brot.

Drei am Kreuz

Das Kind in der hölzernen Krippe,

Mit den weißen Fingern, den goldenen Zehn,

Trug auf der geschwungenen Lippe

Ein Lachen ungesehn.

Die Mutter neigte sich, froh war ihr Herz,

Und sah das Lachen nicht.

Josef war blind, und beim Kerzenlicht

Glänzte sein Bart von Erz.

Die Könige sahen es alle drei nicht,

Kaspar, Melchior, Balthasar,

Mit dem gelben, dem weißen, dem schwarzen Gesicht

Unterm Zopf und gescheiteltem Haar.

Ein Schafbock, mit Krauswoll, mit krummer,

Ein Esel mit grauem Schwanz

Stampften durch seinen Schlummer,

Das dröhnte wie Sternentanz.

Das Lachen sah keiner. Und es verging

Das dreiunddreißigste Jahr.

Es kam, daß er krumm am Kreuze hing

Unter dem Himmel klar.

Landstreicher zur Linken, Strauchritter zur Rechten,

Sie fuhren zu dritt in den Tod.

Die Strolche, die bösen, die schlechten,

Sie soffen sein Lachen wie echten

Taufwein und fraßens wie Hostienbrot.

Mit dem weißen, dem gelben, dem Negergesicht,

Die drei Könige ritten heran.

Sie sahen die Drei tot und hochaufgericht,

Und Kaspar, Melchior, Balthasar spricht:

Warum lacht der mittlere Mann ?

Unterwegs

Es hatte sich einer der heiligen drei Könige verlaufen,

War abgekommen vom Trupp und irrte nun hinter ihm

drein,

Silbernen Bart

Wallend vom erhitzten Gesicht.

Sein Mantel, gelbfarben wie Wein,

Schleifte im Staub, und in der Rechten

Trug er das Räuchergefäß:

Das sollte sein Königsgeschenk sein

Dem Angekündigten.

So kam er allein in einen finsteren Wald,

Wo die Tannen standen wie bärtige Riesen

Und das Strauchwerk zu ihren Füßen wuchs wild.

Kalt war es im Wald, und den Himmel sah man nicht,

Und eine große Kröte saß mitten im Hohlweg,

Dickbäuchig und sprungbereit.

Er traute sich nicht weiter zu gehen,

Der König, und blieb vor der Kröte stehen,

Die war mit Warzen besät

Und wie ein Drache anzusehen

Auf krummen Beinen gebläht.

Da barg im Mantel der alte Mann

Erschrocken das Räuchergerät.

Er sah an sich herab, er war waffenlos

Der Hohlweg war schmal,

So konnte er dem Untier auch nicht ausweichen,

Beiseite gehn und sich von dannen schleichen.

Fahl

Hing an den Wänden das Moos.

Da schrie ein Vogel und schwang sich vom Ast,

Schwarzglänzende Rabengestalt,

Und packte die Kröte und trug sie fort,

Weit fort in den düstersten Schattenort,

Und schrie noch einmal.

Zorniges Echo schallte der Wald.

Aus einem Loch im Boden pfiff es heraus

Wie eine fröhliche Flöte,

Das war eine Maus in ihrem Haus,

Die Nachbarin der Kröte.

Da lachte der Weißbart und ging seinen Weg,

Über den Bach, auf hölzernem Steg,

Und da, wo der Wald sich lichtete,

War es, daß er die vorausgegangenen Gefährten sichtete.

Denn da war ein großes, unruhiges Blitzen

Und Schimmern von Seidengewändern, im Winde

schlagenden,

Und auf gestürzten Baumstämmen sitzen

Sah er, auf ihn wartend, die Kronentragenden.

Könige und Hirten

Im finstern Stall,

Auf Stroh, das welk,

Unterm Wagen

Schläft das Kind.

Stimmen singen im Gebälk

Mit süßem Schall.

So süßen Schall singt nicht der Wind.

Kühe mit den

Schwänzen schlagen,

Muhen brusttief lind.

Eilig reiten,

Lang schon ritten,

Feine Leute,

Ungeduldig, heilig zornig,

Mit Gesinde

Hinter sich und

Goldbehängten

Sattels, silberspornig,

Im gedrängten

Truppe zu dem Kind.

Hirten gingen

Nicht von ihrem Platze vorn

Beim Klingen

Von dem Silbersporn.

Und die Feinen

Leiden es,

Daß die Gemeinen

Schulterbreit vor ihnen sind.

Heben sich nur auf den Zehen,

Sagen ein Bescheidenes,

Daß ihre Gastgeschenke gehen

Still von Hand zu Hand nach vorn,

Zu dem Kind,

Das sie nicht sehen.

So die dunklen Hirten hoben

Königsgold und fremd Gewürz,

Gelber Schalen Lichtgestürz

Vor den weißen Schläfer hin.

Einstimmig loben

Ritter und

Gesind

Und Hirtenmund

Das Kind.

Süß singts mit vom Balken oben.

Die heiligen drei Könige

Der heilige Sankt Kaspar spornt den glänzenden Rappen.

Er bebt im Sattel, rauscht mit brokatnen Gewändern:

Er kommt aus palmenüberblühten Ländern,

Fiebernder Pfeil, wie der springende Leopard in seinem

Wappen.

Der heilige Sankt Melchior auf weißem Elefanten

Verließ den Palast mit den schönsten Frauen

Und den hängenden Gärten. Er runzelt die Brauen,

Weil bisher die Tage und Nächte des Suchens so

schmerzlich umsonst verbrannten.

Der heilige Sankt Balthasar auf gelbem Dromedar

Lehnt wie eine sehnsüchtige Fahne aus dem

geschwungenen Sessel.

Ihn peitscht die Begierde wie eine brennende Nessel,

Er ist der ungeduldigste der lodernden Schar.

Es werfen die Drei die Hände wie brennende Fackeln

voran.

Über Berge und Wälder treibt sie ihr Blut.

Wie eine Wolke umwölkt sie die eigene Glut.

Gott zieht mit den ewigen Wandrern als feuriger Schwan,

Mit seinen gespreiteten Flügeln stößt er an Himmel und

Erde an.

Will der Winter kommen

Will der Winter kommen,

Jetzt zur Weihnachtszeit –

Komm nur her!

Kommen die Flocken geschwommen,

Von hoch überm Dächermeer,

Silbergeflügeltes Heer.

Will der Mond kommen,

Jetzt im Abendwind,

Komm nur, leucht!

Durch die halboffne Kirchentüre rinnt

Dunkel das Gebet der Frommen,

Leis die Orgel keucht.

Hat der Winter gewonnen,

Ist alles Frost

Und kalt.

Kommen die schwarzen Nonnen

Getrost gewallt

Zur schneeweißen Heilandsgestalt.

Lob der Kälte

Der braune Bretterzaun

Ist weiß von Reif,

Konnt gestern kaum mehr stehn, war greisenhaft

und wacklig anzuschaun,

Und ist nun jung und steif.

Das Viereck Wiese gestern war ein Moor,

Sumpfbraun und pfützenüberstreut:

Da sie die kalte Nacht steinfest gefror,

Wie tanzplatzlustig ist sie heut!

Wie war der Himmel gestern fad

Und stumpf und grau –

Heut tropft das Licht vom Sonnenrad

Wie Gold durchs weiße Blau!

Alles, was trübe war

Und feucht verflossen,

Ist hart und klar

Und zum Kristall zusammgeschossen.

Die Kälte trabt einher, die lange, lange Schar,

Silbern der Huf, das Mähnenhaar,

Je Hengst und Stute, Paar nach Paar

Von weißen Zauberrossen.

Mitten im Föhrenwald

Der Schnee fiel nicht mehr, aber die Wolken hingen

Über dem Wald.

Der Fuchs umschlich witternd die heimtückisch

treuherzigen Schlingen,

Der Rabe saß auf dem Föhrenast, blinzelnd, großväteralt.

Das Eichhörnchen lockte es, über den gefrorenen

Weiher zu springen,

Die Luft war silbern und kalt.

Die blaue Eisdecke fing an zu singen,

Und der Mond sah gelb aus dem Wolkenspalt.

Vorm Tor der Scheune, im wollnen, geringen

Janker stand Josef und hatte die Fäuste geballt,

Und seine Ohren, die geschärften, wachsamen, empfingen

Jeden Laut, und plötzlich hat er breit und befreit übers

bärtige Antlitz gestrahlt.

Das Eichhörnchen rief er an, den Raben, den Fuchs, und

vor allen Dingen

Das gelbe Gesicht, das über der Waldlichtung hing, den

Mond, kreisrund von Gestalt.

Und er hob die Arme, als wolle er sie alle umschlingen,

Denn er hatte einen seligen Seufzer vernommen,

Und er schrie: Freut euch mit mir, ihr Tiere, ihr frommen,

Maria ist niedergekommen

Mitten im Föhrenwald!

Und das Eichhörnchen stellte schräg den brennroten

Schwanz,

Und der Fuchs nieste höflich und kam Josef sehr nah.

Der Rabe wackelte am Ast einen steifen Tanz,

Und eine Sternschnuppe fiel und sang zwitschernd:

Halleluja!

Der Mond ging so tief herab, daß er Josef gelbäugig

ins Auge sah,

Und Josef im Janker lachte und in der Scheune ganz

Leis lachte Maria.

Zwei Krähen vorm roten Himmel

Das hungerschwarze, flügellahme

Kummerweibchen schwankt am Ast.

Schnee fällt auf der dunklen Dame

Abendrast.

Nicht die Schnauze einer Schneemaus

Und kein blauer Regenwurm!

Nur der Schneesturm

Kämmt der Müden höflich schwarze Federn aus.

Die tuschgefärbte, aasgenährte

Vogeldame neigt

Den kleinen Kopf, duckt sich und schweigt,

Wie nun der nasse Frackgefährte,

Mutvoll krächzend, Hohngebärde,

(Unten liegst du, weiße Erde!)

Schwarz zum roten Himmel steigt.

Rumpelstilzchen

Ja, das ist er, grau wie Schiefer,

Winterhimmel, der sich biegt!

Auf den Wiesen, vor der Vorstadt,

Liegts wie Rauch. Die alte Kiefer

Stöhnt im Wind. Sein Ungeziefer

Jagt der Hirtenhund und bellt.

Wie Wellen gehn der Schafe Rücken,

Nur der Schwarm der schwarzen Mücken,

Der sonst über ihnen tanzte, fehlt.

Wie der Bach rennt! Losgerissen flattern

Algen auf den Wassern fort,

Und mit weißern Steinen, glattern

Als im Sommer tauschen sie ihr Wort.

In der Grube, im Gebiet der

Braun versumpften Regenpfützen,

Scherben und verbeulten Büchsen,

Hüpft das Männchen, rot die Mütze,

Zauberhähnchen,

Zirpt den Vers und kräht das Lied,

Kies, der kollert, übertönt es:

Ich bin froh, daß niemand weiß –

Und so flötet es und flennt es,

Zwerg und Flachsbartwackelgreis.

Daß ich Rumpelstilzchen heiß!

Pfeift der Wind. Das Männchen kräht.

Still die Schafe grasen.

Auf der Straße, abendspät,

Durch die grellen Nasen

Schnelle Autos blasen.

Junger Schnee

Fällt der Schnee vom Baum,

Den der Wind geschüttelt,

Fällt der Schnee mir weißkalt ins Gesicht:

Wars ein Vogeltraum,

Fiel, vom Flügelschlag gerüttelt,

Diese Locke licht?

Läuft die Spur im Schnee

Wo birgt sich das Reh,

Das hier eben noch den Atem stieß?

Atemwolke, blaß,

Zart und bläulich naß,

Schwebt sanft schimmernd noch über der Wies,

Wie eine Seifenblas,

Die der junge Schneegott schnaubend blies.

Langen Eichen zum

Himmel, greifen Weiden krumm,

Zur Baches Mitt.

Bienenschwärme, stumm,

Hummeln, ohn Gebrumm,

Umsilbern plötzlich aufgestöbert meinen Schritt.

Der Hase

Zwischen den Türmen, an Läufen,

Erstarrten, hängt der Hase am Fensterbrett.

Der Schneewind pfeift, der Dachwind weht,

Und von Dachziegeln träufen

Dicke, schwarze Wassertropfen,

Die zerknallend auf dem Blech

Wie rasche Flintenschüsse klopfen.

Rührt es nicht, halb scheu, halb frech,

Das Wiesentier, die Ohren?

Hier ist kein Feld, kein Dämmerwald,

Nur der dicke Tropfen knallt

Feucht und unverfroren.

Von der Straße, schrill und wüst,

Viele Pfiffe stürmen.

Mit geknicktem Knochengerüst

Schwankt der Hase zwischen den Türmen.

Wintermorgen im Gebirge

Über den Alpenwall,

Mausnackt, schneeblaß, eisgrau

Und dann kühldämmernd blau

Erhob sich aus schwarzem Tal

Die Sonne. Es lief die Gipfelschnur

Auf und ab durchs rote Gestirn,

Umriß wie mit kohlschwarzem Zwirn

Fleischblutig die Herzfigur.

Das Herz schwebte schimmernd und dröhnte

Vor dem bleichen Hintergrund,

Stieg siegreich dann auf ins ersehnte

Blaue, nun goldstückrund.

Die silberne Alpenkette

Schaukelte auf und ab.

Aus befiedertem Wolkenbette

Warf lichtjubelnd die fette

Goldfaust nun Stab um Stab.

Krähen und Enten

Weil der Schnee seit Stunden fällt

Über diese weiße Welt,

Über Dächer schräggestellt,

Will die Krähe, Schwarzgemäld,

Der das Wirbeln nicht gefällt,

Auf dem Zaun vorm Garten

Das End vom Schnee erwarten.

Ach, der weiße Flockentanz

Hört wohl nimmer auf!

Auf dem schwarzen Krähenschwanz

Türmt sich der Schnee zu Hauf.

Krähe sitzt mit krummem Mund,

Bös, ein stummer Hasser.

Doch die Enten schnattern bunt,

Fliegen durch den Flockenfall

Langgehalst und brustkorbprall –

Auch der Schnee ist Wasser!

Krähentanz

Vögel gibts im Winter auch,

Raben, Krähen, solch Getier,

Schwarz von Farbe, krumm geschnäbelt,

Und den Bauch voll Freßbegier.

Auf den weißen Feldern hocken

Vor bereiften Büscheln Grases,

Vor den Mäuselöchern sie,

Kämpfen wild um jeden Brocken

Faulen Aases.

Und die Sieger fliegen

Schweren Fluges und verwegnen

Schreiens auf das Hüttendach.

Die gerupften Unterlegnen

Äugen ihnen nach.

Zupfen schamvoll am Gefieder,

Und die Schmach

Empfangner Prügel,

Die der Federn sie beraubt,

Bergen sie im Auf und Nieder

Eines tollen Wackeltanzes,

Daß der Schnee staubt

Bei den Schlägen ihrer Flügel,

Ihres Schwanzes.

Winterliches Landhaus

Es ist der Wald, der steifgefrorne Wald:

Doch hat man um ihn einen Zaun gelegt,

Sind Wege drin, gerade, blank gefegt,

Und an der Türe steht: Kein Eintritt! Halt!

Schief auf den Fichten, moosbebartet, alt,

Hockt nur ein Rabe, der die Flügel schlägt.

Längst ist das Reh entschlüpft. Kein Specht, der sägt.

Der Maulwurf schläft. Dem Maulwurf ists zu kalt.

Da knallt vom Berg ein Schuß, ein zweiter und ein

dritter.

Dort bricht der Hirsch wie Donner durch die

Schlucht,

Die Gemse pfeift, quer durchs Geröll die Flucht –

Da draußen sind die Jäger und die Ritter,

Im braunen Knie die Freiheit und die Kraft:

Hier ist der Park, das Haus, die Fett-, die

Bettgefangenschaft!

Schneefall

Der Schnee fällt,

Der Wind weht,

Der Hund bellt,

Weil wer im Dämmern vorübergeht.

Über das weiße, weite Feld

Stiebt das Silbergeflügel,

Die Vogelscheuche am Waldrand hält

In der Hand einen krummen Prügel.

Auf der Spitze des Prügels hockt

Eine Krähe und schreit.

Der weiße Schnee flaumt und flockt

Lautlos, unabsehbar weit,

Als ob einer oben wo säße, der brockt

Weißes Zeug die ganze Zeit.

Der Mond kommt, rötlich und kalt.

Die Uhr acht Schläge schallt.

Sind die Schläge verhallt,

Stumm in der Stille tanzen die Flocken zum Wald.

Editionsnotiz

Die Gedichtsammlung »Der irdische Tag« ist zuerst 1935 im Verlag Albert Langen/Georg Müller in München erschienen. Sie bringt Gedichte, die Georg Britting schon seit 1919 entworfen, geschrieben und zum Teil wieder umgeformt hat und von denen einige bereits 1930 in dem Band „Gedichte“ bei Wolfgang Jeß in Dresden erschienen, andere zuvor in vielen Zeitungs – und Zeitschriftenabdrucken – Jugend, Simplizissimus, Frankfurter Zeitung, Vossische Zeitung, Münchener Neueste Nachrichten – veröffentlicht worden waren.

Mit der Zusammenfassung nun in diesem Band »Der irdische Tag« ist 1935 ein zentraler Text der deutschen Naturlyrik des 20. Jahrhunderts erschienen. Er ist, entsprechend der langen Entstehung, ein Zeugnis auch für eine Stilperiode, die mit dem Begriff Nachexpressionismus bezeichnet wird. Historisch wird dieser Gedichtband beglei tet von verwandten und gefolgt von angeregten Werken anderer Autoren, und er bleibt, wofür schon der Titel spricht, prägend für eine lyrische Erfahrungs- und Ausdrucksweise, die sich ideologischen Ansprüchen des Nationalsozialismus entzieht.

So ist »Der irdische Tag« auch die erste Wiederauflage eines Einzeltitels, die Britting nach dem 2. Weltkrieg 1948 in seinem neuen Verlag, der Nymphenburger Verlagshandlung, zum Druck gibt. In der von ihm selbst verantworteten „Gesamtausgabe in Einzelbänden“ ergänzt er noch einige verwandte Motive. Zuletzt versieht die Ausgabe der „Sämtlichen Werke“ (1987–1996) im List– und im Süddeutschen Verlag die Gedichte mit Anmerkungen und einem ausführlichen werkgeschichtlichen Kommentar.

Schon 1931 schrieb Gottfried Kölwel in der „Deutschen Allgemeinen Zeitung“ über Britting: „Etwas Unverbrauchtes in seinem Material, etwas Barockes in seiner Form, Freude am eigenwilligen Rhythmus, der sich aber trotzdem niemals in Gefühlsgeschwülsten verliert, sondern einfach und sachlich bleibt, kennzeichnen sein Gedicht ebenso wie jene frischen, satten Farben, in die er alle Dinge taucht.“

Dietrich Bode

Es erscheinen in zeitlicher Reihenfolge

»Georg Britting – Sämtliche Werke«:

Lyrik

Band

1 Der irdische Tag

2 Rabe, Roß und Hahn

3 Die Begegnung

4 Lob des Weines

5 Unter hohen Bäumen

6 Der unverstörte Kalender

Prosa

(in Vorbereitung.)

__________________________________

Als CD sind erhältlich:

“Georg Britting liest eigene Erzählungen und Gedichte“

CD 1 … sechs Erzählungen und zehn Gedichte

CD 2 … drei Erzählungen und 28 Gedichte

CD 3 … „Regensburger Trilogie“ drei Erzählungen

CD 4 … „Das Liebespaar und die Greisin“

sowie fünf Erzählungen und drei Sonette

CD 5 … „Der Tausendfüßler“ [autografisches]

und sieben Gedichte.

Weitere Informationen dazu in www.britting.com

Band 1

Hrsg. von Ingeborg Schuldt-Britting

Bibliografische Information Der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der

Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten

sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Informationen über den Dichter und sein Werk in

http://www.britting.com

Alle Rechte vorbehalten

© 2012 Georg-Britting-Stiftung

83101 Höhenmoos

Wendelsteinstraße 3

Satz u. Layout: Hans-Joachim Schuldt

eBook Produktion: 2hm Business Services GmbH

Made in Germany

Gedruckte Taschenbuchausgabe:

ISBN: 978-3-9812254-6-4 (Sämtliche Werke – Gedichte)

ISBN: 978-3-9812254-0-2 (Bd 1: Der irdische Tag)

Table of Contents

Table of Contents

Cover

Band 1 – Der irdische Tag

Titel

Titel

Der Morgen

Das rote Dach

Im Wind

Hinterm Zaun

Verschneiter Frühling

Vorfrühling

März

Unruhiger Tag

Frühlingslandschaft

Gläserner März

Neue Lust

Dicke, braune Tiere summen

Von einem Hügel aus

Schlüsselblumenland

Marsch der österlichen Wälder

Kleine Stadt

Wiese vorm Dorf

Im Park

Die alten Buchen

Überraschender Sommer

Gras

Neben einer Weide liegend

Der Wald

Süddeutsche Nacht

Tauben überm Ecknachtal

Leeres Bachbett

Aufgehellter Himmel

Da hat der Wind die Bäume an den Haaren

Die Stadt in allen Winden

Im Gebirge

Vorm Wald

Tirol

Mittag

In der Gärtnerei

Abgemähte Wiesen

Raubritter

Nach langem Regen

Urgraue Verwandlung

Schwarzer Regengesang

Das Blattgesicht

Die Regenmuhme

Krötenlust

Fröhlicher Regen

Landregen

Die Sonnenblume

Weißer Morgen

Insert Titel

Die Wolke

Am offenen Fenster bei Hagelwetter

Waldweiher

Sommer

Die Stallmagd

Bayerischer Sonntag

Bauerngarten

Bayerisches Alpenvorland

Die Kapelle

Die Ehebrecherin

Die kleine Welt in Bayern

Der Strom

Grüne Donauebene

Aufgehender Mond

Donaunachmittag

Früh am Fluß

Abend an der Donau

Geistliche Stadt

An der Donau

Herbst an der Donau

Sehr heißer Tag

Am Steg

Garten am See

Im Tiroler Wirtshaus

Einem Wirtshausgarten gegenüber

Federn

Ziegelfuhren

Der Ziegelstein

Im Lechtal

Der Minnesänger

Der Kamin

Flußfahrt

Rabenschrei verhallt

Drachen

Im goldenen Blättersturm

Oktoberlich bei Solln

Abend

Der Talgrund glänzt

Das unzufriedene Herz

Erste Italienfahrt

Die Galeere

Salome

Der Bethlehemitische Kindermord

Laubfall

Der verlorene Sohn

Chinesische Generäle

Drei am Kreuz

Unterwegs

Könige und Hirten

Die heiligen drei Könige

Will der Winter kommen

Lob der Kälte

Mitten im Föhrenwald

Zwei Krähen vorm roten Himmel

Rumpelstilzchen

Insert Titel

Der Hase

Wintermorgen im Gebirge

Insert Titel

Krähentanz

Winterliches Landhaus

Schneefall

Editionsnotiz

Titel

Impressum