In der dunklen Schlucht
Muß die Mühle sein,
Von Sträuchern verborgen
Und stürzendem Fels,
Aber die kühle
Luft zeigt sie an,
Und das Klappern der Schaufeln dem Ohr.

Naß weht es herauf
Von der staubenden Flut.
Das tut den Blumen gut.
Aber die Hasen mögen es nicht,
Das Wasser im Fell,
Und das harte Gebell
Und das Blasen.

Für sie ist das goldene Kornfeld da
Und der trockene Wald,
Wohin das nasse Gerüttel nicht schallt.

Aber die Blumen, Stern an Stern,
Verehren die Mühle als gnädigen Herrn,
Und baden im Triefenden gern.