DER BÖHMISCHE WALD 

          Zwar sind die Wölfe, die Bären 
          Nicht mehr 
          In seinen dunklen Schlüften. 
          Ach, wären 
          Sies noch!  Dann die Jagdhunde her! 
          Was das Hifthorn sang, 
          Das schallte zurück von dem Grunde. 
          Nur Pilze, die wachsen noch, schwarz und auch rot, 
          Und die Quelle, die rinnt, wie einst so kalt, 
          Und die Felstrümmer stehen in Bärengestalt, 
          Mit Moos um die riesigen Hüften. 

           Oft geht ein Wind, 
           Aus dem Böhmischen her, 
           Und der Winter ist lang, 
           Und der Sommer ist schwer 
           Vom Grün und vom Gold, 
            Das wipfelab rollt. 

            Wo das Wasser sich rührt 
            Im grundigen Moor – 
            O, wie dort mit List 
            Den Hasen aufspürt 
            Der Rotfuchs, der es durchschnürt! 
            Seine Nase hat ihn geführt. 

            Es hat ihn, in seiner schwarzen Gewalt, 
            Den Böhmischen Wald, 
            Noch keiner gemalt wie er ist.