Unirdisch glüht das Rot der Bohnenblüte.
Die Luft erbebt.  Das ist der Bienenton.
Vorm Gartenzaun, von gelber Weizenflur,
Glänzt auch ein Rotes her.  Das ist der Mohn,
Der heitre Unnütz in dem ernsten Brot.

Die Sonnenblume wacht am Gartentor,
Gesträubten Haars, und goldgeschmückt, ein Mohr.
Die Sonne sinkt. Da quillts wie Blut empor.
Und immer mehr.  Das ist das Abendrot.
Die Bienen holen Honig wie zuvor.