Es ist im Bach die nämliche Forelle,
Vorm Felsen kräuselt sich die gleiche Welle,
Es ist der Pfad, wie ich ihn damals fand:
Nun kommt auch gleich die Stelle,
Da war von Himbeern eine Rankenwand.

O hätt ich die geschickte Fängerhand –
Ich holte mir die goldene Forelle,
Wie naß und glatt sie sei und schwer,
Und schleuderte sie auf den trocknen Sand!

Sie schwänzelt noch, wo sie im Sommer stand.
Der Himbeerstrauch ist leer.