Georg Britting
Sämtliche Werke
- Prosa -
Herausgegeben von Walter Schmitz
Band 1 Seite 205
Kommentar Seite 640
Aus: »Erzählungen, Bilder, Skizzen«
Journalist Franz Bär
Journalist Franz Bär trieb versunken über
den Platz. Die Nadeln des Doms stachen den Himmel blutig. Rosa Wolken vertropften
über den Dächern. Schmale Schuhe einer Verkäuferin glitten
geschmeidige Eidechsen über das nasse Pflaster. Spielende Tiere. Flink
züngelten sie über die blanke Steinschwelle. Die weiße
Bluse blühte wie fernher aus dem Dunkel und versank im schwarzen See
Finsternis. Franz Bär vermochte den Gifttropfen kleiner Enttäuschung
nicht auszuspucken. Erl ieß ihn ins Blut rollen und von ihm jede
Lust dieses Abends sich zersetzen. Ranziges Fett im Gasthaus verklebte
den Gaumen. Der Herr am Nebentisch, Schauspieler oder gepflegter Postsekretär,
Augen seiner Begleiterin tief entzündend, zwang ihn zu aufreizendem
Vergleich. Scham, Trauer und Wut jagten ihn zwischen weißen Tischen
zur Tür auf die Straße. Ein brennender Trambahnwagen knatterte
steil in den Himmel. Menschen kreisten. Woge trug ihn und warf ihn in die
enge Stube. Das Tischtuch glänzte fleckig. Das Bett stand drohend
in der Ecke. Die Polster blähten sich lüstern ihn zu erdrücken.
Er zog die Stiefel aus. Den Kragen besah er und beschloß zähneknirschend
ihn auch morgen noch um zu binden. Die Hose legte sich geduldig in gewohnte
Falten. Nackt trat er vor den Spiegel. Die Füße, verrunzelt,
mit gekrümmten Zehen, fraßen sich bösartig in den schäbigen
Teppich. Waden, mager wie bei Kindern, verdickten sich zu den häßlichen
Knollen der Kniee. Das Fleisch der Schenkel, faltig, prüfte er mit
grausamen Fingern. Trommel des Bauchs hing an den Rippenstäben, schwankend.
Dünner Stengel über den Teller der Brust hob sich der Hals und
trug behaarte Riesennuß des Kopfs. Er flüchtete ins Bett. Das
Messer des Monds fuhr durchs Fenster und zerschnitt ihm die Leber. Er ertrank
im Blut und entschlief zu schwerem Traum.
Er lag im Trommelfeuer der Morgenpost.
Die Kanonade der Briefe schlug wirbelnd auf ihn ein. Ziffern der Handelsberichte
peitschten wie Gewehrfeuer. Schwere Minen versiegelter Schreiben dröhnten.
Der Galoppsprung der Pferde scholl hart aus Rennotizen: Fußballspieler
wogten über den Rasen. – Mordschrei gellte. Minister sprachen zum
Volk. Scheiben klirrten bei Plünderungen. Spiele der Dichter entzündeten
ihn. Brüllender Atem der Versammlungen wehte ihn an. Züge stürzten
von Brücken. Der Tango der Operetten tanzte durch sein Fenster. Das
Telefon riß ihn in fremde Städte. Stimmen drangen auf ihn ein,
vertrauter Tonfall, sprudelnd von nie gesehenen Lippen. Auf feuchten Bögen
glänzte die Flucht schwarzer Zeichen, Abdruck noch glühenden
Metalls. Mit roten Strichen fetzte er, riß tiefe Wunden. Besuche
kamen. Von Erfolgen träumte der junge Sänger. Politiker, Schrei
und Empörung, zerbarsten. Turnvereinler prahlten mit Muskelwülsten.
Boten brachten Telegramme. Der Tisch schnaubte wie ein Pferd. Türen
flogen. Das Fenster zitterte. Berg des Papiers neigte sich gegen ihn und
zertrümmerte seine Stirn. Zur Lawine schwoll der Lärm der Maschinen.
In die plötzliche Stille knisterte die fertige Zeitung.
Den Frieden des Nachmittags trug
er an den Strom. Die sanften Flanken des Bergs atmeten wie schlafende Tiere.
Der Wind sprang in die Weiden, die mit bebenden Gerten auf ihn einschlugen.
Franz Bär warf sich ins Gras. Der Bogen des Himmels spannte sich gewaltig
über ihn. Er maß ihn mit blinzelnden Augen aus. Er drehte langsam
den Kopf und ließ den geblendeten Blick über die funkelnde Bläue
tanzen. Die grünen Halme schrägten sich wie Balken über
sein Kinn. Eine brüllende Hummel erschütterte die Luft. Ein Schmetterling
schwankte seinem Auge vorüber. Bäume brausten. Durch Schluchten
jagte das Blut der Erde. Das Wasser brodelte. Die Bäume standen wie
Riesen. Der Berg wälzte sich zu Tal. Der Fluß stieg über
die Ufer. Der Weg jagte in wütenden Sprüngen in die Stadt. Ein
gläsernes Licht glänzte. Ihn riß es hoch. Seine Beine begannen
zu laufen. Der Wind klirrte im Schilf. Vögel schrien. Seine Flucht
endete im Cafe. Der Marmortisch kühlte seine Hände. Der Samt
der Polster streichelte sie. Er redete mit der Kellnerin. Sein Blick umstrich
die Wölbung ihrer Hüften, verbiß sich im Ausschnitt ihrer
Bluse. Die gelbe Haut ihres Halses machte seine Knie zittern. Freunde kamen.
Gespräche dampften. Durch den grauen Dunst züngelten gellende
Worte. Grün klatschend tropften Witze. Weiber wurden entkleidet. Brüste
von Stallmägden überschwemmten den Tisch. Huren knallten mit
breiten Schenkeln. Bär zahlte. Durch die Straßen raste der Abend.
Ein Herr im Frack küßte der Dame die Hand. Ihre dünnen
Lippen entblößten ein trauriges Lächeln. Der Diener meldete
den Polizeibeamten. Sein schwarzer Spitzbart zündete steil. Sein Gehrock
saß schlecht. Der Herr im Frack sprang durchs Fenster. Es wurde hell.
Programme rauschten: Henny Porten. Dunkel. Der Herr im Frack stand auf
der Wiese. Die weißen Ärmel seines Hemdes blitzten. Langsam
hob er die Pistole. Sein Gegner sank ins Gras. Ärzte flatterten mit
Binden. Ein Wagen fuhr im grünen Schatten des Waldweges.
Im Cafe zahlten die letzten Gäste.
Stühle kletterten auf die Tische und verbauten sich zu Burgen. Der
Wirt feilschte mit den Kellnerinnen. Centa raschelte im gelben Gummimantel.
Auf dem Pflaster klapperten ihre Absätze. Er küßte ihren
Hals. Aus ihren Kleidern strömte ein Geruch von Speisen. Von Wein.
Qualm von Zigaretten. Ihre kleinen Hände trafen sich in seinem Haar.
Die Treppe knarrte einen Trauermarsch. Aus Messingrahmen stachen die Schnurrbärte
von Vizefeldwebeln. Als es dämmerte und er erwachte lag sie schlafend
neben ihm. Ihre dünnen Beine bogen sich fremd und feindselig. Ihr
Gesicht war zerflossen. Das Waschgeschirr klimperte unfreundlich. Das Handtuch
kratzte ihn. Der Kamm riß an seinen Haaren. Die staubigen Schuhe
drückten. Er floh. Die Spirale des Treppengeländers wirbelte
ihn in den Hausflur. Mit nasser Hand klatschte ihm der Morgen ins Gesicht.
Am Teetisch blühte das Porzellan.
Der Freund entzündete ihm die Zigarre. Die Frau, weiß, blumenhaft,
schenkte ihm ihr Lächeln. Sie rissen die Türen vor ihm auf, aber
er kam nicht über die Schwelle. Er klammerte sich am Tisch fest. Sie
entschwebten und die Hände, die sie nach ihm streckten, zergingen
zu Dunst in seiner Faust. Er saß allein am Tisch. Auf einem Felsen.
Die Glut seiner Zigarre leuchtete wie ein Notfeuer. Der Nebel fraß
sich in seine Kleider. Meervögel klatschten. Ein Schiff mit Musik
zog am Horizont. Ihre weiße Hand goß ihm Tee ein. Er ging bald.
Die Klinge des Friseurs tanzte auf
seinem Kinn. Puder wölkte ihn ein. Das Grau seiner vierzig Jahre sah
ihn aus dem Spiegel an. Am Abend traf er sie im Stadtpark. Sie erzählte
von der Schule. Von den Kindern. Der fußfreie Rock wippte fröhlich
um die Waden. Ihr festes Gesicht ruckte entschlossen voran. Die Schwäne
glitten weiß und lautlos wie ausgestopft. Die Enten schrien. Der
Kies knirschte Worte, die er nicht verstand. Die Lehne der Bank schlug
ihm hart den Rücken. Er erreichte mit den Füßen den Boden
nicht. Das machte ihn unsicher. Sie wurzelte mit spielenden Knöcheln
im Gras. Er tastete sich an sie heran. Sie wich aus. Er griff immer ins
Leere. Er zielte mit Worten. Sie trafen nicht. Sie brach seinen Pfeilen
die Spitzen ab und spielte kindlich mit den gefiederten Schäften.
Wenn er sie von den Seilen seiner Sätze umschnürt glaubte, wendete
sie sich leicht und die hanfene Schlange lag zu ihren Füßen.
Sie rannte davon. Er faßte zu und hielt ihr Schultertuch. Er lockte
sie auf Wolfsgruben. Aber ihrem leichten Gang hielt die trügerische
Decke. Er führte sie in Sackgassen, aber verborgene Türen taten
sich vor ihr auf. Er warf sich an ihre Brust und fiel taumelnd ins Leere.
Er stellte die brüske Frage. Sie hörte nicht und bat zu gehen.
Für den nächsten Abend bestellte sie ihn in den Zirkus.
Das Bett schrie unter seiner Last.
Das Gas brannte schlecht. Das Fenster wehte auf. Der fremde Abend atmete
ihn an. Er warf sich zu Boden und lief auf allen vieren wie ein Hund. Wütend
bellte er die Lehne des Sessels an. Er legte den Kopf auf die Vorderpfoten
und heulte laut. Die Kastenwand lockte ihn, sein Wasser ab zu schlagen.
Das ging nicht auf hündische Art und erinnerte ihn, daß er Mensch
sei. Er trommelte sich mit den Fäusten auf den Kopf und befahl sich
es zu vergessen. Die Wände des Käfigs marschierten auf ihn los.
Plötzlich zerfielen sie. Er ragte einsam in die kalte Unendlichkeit,
ausgesetzt auf der Spitze eines riesigen Turms. Jäh fielen die Wände
ab in schwarze Stille. Winselnd rannte er um den Rand des Turms. Eine ungeheure
Kälte stach ihn. Der Himmel war tief und grenzenlos und ohne Sterne.
Sein Brüllen verscholl in Nichts. Er schluchzte unendlich in den Mond
hinaus.
[1920]
