Alle Kerzen hat er angezündet.
Lautlos brennen sie mit weißer Flamme. 
Eine rote, das ist ein Eichhörnchen,
Schraubt geschwind empor sich an dem Stamme
Und verschwindet in dem grünen Laub.
Und ein Windstoß weht.  Er bringt schon Staub.

Aus den Dünsten bildet sich die Wolke,
Plustert sich im reinen Himmelsblau,
Schwillt gewaltig, mit gezacktem Rande.
Schrill im Hofe schreit der grüne Pfau.
Weiß er, was das Wetter hat beschlossen
Von dem Hagel?  Seinen weißen Schoßen?

Ach, der Pfau - was wird er denn schon wissen?
Dumm und eitel schlägt er nun sein Rad.
Langsam kommt die Bauernmagd gegangen
Her zum Hof auf dem Brennesselpfad.
Und sie denkt: es riecht so rot und bitter, 
Jetzt wird es bald da sein, das Gewitter!

Rot im Laube züngelt das Eichhörnchen,
In der Wolke ist des Feuers Sitz.
Ungeduldig, daß man ihn entlasse,
Wetterleuchtet schon der erste Blitz.
Durch die Schwüle, grün wie Pfaugefieder, 
Fällt ein nasser Regentropfen nieder.