Der verlorene Sohn

Bei den Schweinen saß der verlorene Sohn.
Die weißen mit den rosigen Rüsseln
Fraßen aus den ledernen Schüsseln,
Die schwarzen und borstigen schmatzten aus Trögen von Holz 
 und Ton. 
Er saß auf einem trockenen Stein,
Zwischen seinen Zehen wuchs Gras,
Seine Haare warn steif und gedörrt, wie aus Glas, 
Eine Schwäre befraß sein Bein.

Eine Hirtenflöte hielt er am Mund.
Er blies ein Lied, das war dünn und klar.
Es schwirrte der Wind in seinem gläsernen Haar. 
Das Lied wurde glänzend und rund

Und stieg von der Flöte empor,
Eine Seifenblase, schillernd und bunt.
Eine zweite und dritte taumelten nach,
Die Kugeln stiegen und bauten ein Dach.
Er hielt nicht ein mit dem Blasen, bevor